Je ne sais plus quand exactement, nous nous sommes mis en tête le prétendu bien-fondé
de cette façon de gérer un carrefour qu'est le rond-point, un choix qui s'est généralisé, partout,
au point que nous avons parlé de " rondonite " tant cette option était devenue systématique.
Dans toutes les agglomérations du Sud de la France, je le crains, ce fut une sorte d'épidémie,
manifestement encouragée par le recul de la DDE dans chaque département, lorsque,
à chaque étape de la décentralisation, nous avons transféré des pouvoirs de l'Etat
aux régions, conseils généraux et en particulier aux mairies qui ne se sont pas privées
de se doter de mobiliers urbains souvent délirants, bornes, éclairages publics, barrières,
ni de facturer dès que possible des ronds-points à chaque intersection routière.
En Roussillon comme en région toulousaine, nous avons observé bien du zèle,
parfois extravagant, dans l'aménagement urbain de chaque commune, avec une débauche
d'attributs coûteux censés embellir un village et marquer son unicité comme sa différence,
quand le village voisin aura choisi d'autres bornes, d'autres garde-fous et d'autres candélabres.
Pour ralentir et fluidifier à la fois le trafic automobile, il n'y a pas eu d'économies, nulle part,
ni de chicanes pour briser la droiture d'axes et de rues principales, ni de ralentisseurs,
ni de ces fameux ronds-points qui ont toujours été le lieu de créations artistiques douteuses.
Si certains se contentent du minimum en faisant le choix d'une simple pelouse centrale,
parfois agrémentée de quelques plantations qui donnent du travail aux employés municipaux,
bien des communes ont jugé utile d'y installer leur lot de pressoirs et d'outils agricoles,
d'objets traditionnels ou typiques rappelant les spécificités locales, comme musées à ciel ouvert,
quand d'autres sont allées jusqu'à en faire du musée d'art contemporain routier, en y plaçant
sans mégalomanie aucune, nombre d'oeuvres d'art spectaculaires dont on ne sait pas vraiment
si les auteurs sont de véritables artistes ou les techniciens de la mairie se découvrant des dons.
Ces petits ajouts plus ou moins discrets, plus ou moins kitschs, participent bien sûr à brouiller
la phase délicate de la facturation, à laquelle nous devrions pourtant être attentifs lorsque
ces réalisations aussi baroques qu'inutiles sont permises par le seul argent public.
Les facturations des ronds-points sont toujours opaques, confuses, puisque, au-delà du coût réel
de l'aménagement technique d'un vulgaire carrefour, qui n'est certes pas gratuit, il y a souvent
des dépassements indéchiffrables liés à l'ornementation et au recours à l'ouvrage d'art,
quand on sait que la valeur d'une oeuvre dite artistique échappe à toute considération logique.
Ainsi, nous ne serons pas surpris d'apprendre que le rond-point de l'entrée du village
aura été facturé deux à trois fois plus cher que l'aurait été un simple giratoire opérationnel.
L'explosion des impôts locaux est l'affaire des citoyens de la ville ou de l'agglomération.
La décentralisation n'est pas responsable des équipes municipales que nous élisons.
Et si des mairies sont incapables de valoriser le tissu urbain, si elles portent des personnes
sans culture, sans formation, incompétentes, dans les domaines de l'urbanisme et du patrimoine,
il faut aussi renvoyer les électeurs à leurs responsabilités, quand on a les élus qu'on mérite.
Ainsi, en parcourant le Roussillon comme le Lauragais, on peut, en traversant chaque village,
observer des différences frappantes entre les équipes qui n'y connaissent rien mais qui ont eu
la modestie de l'admettre et se contentent du pratique, sans s'aventurer au-delà, ce qui assure
autant d'honnêteté que de bon goût, dans la mesure où il n'y en a pas, et que l'on est au moins
à l'abri du mauvais, les équipes qui connaissent l'Histoire et l'architecture, qui ont une culture
ne serait-ce que régionale, qui respectent l'unicité et les particularismes de leur patrimoine,
qui cherchent à le mettre en valeur et non pas à le singer, le parodier, ou à le caricaturer,
et les équipes, enfin, qui n'ont pas froid aux yeux et se complaisent dans la folie des grandeurs.
Le citoyen habitant, du fait du suffrage universel, est coresponsable de la politique menée.
Et il est facile de critiquer des responsables politiques si l'on ne leur demande pas des comptes.
Se contenter d'aller voter une fois tous les six ans - quand on le fait - revient au mieux à signer
un chèque en blanc à une équipe, quand la presse locale, dont on peut avec raison souvent
douter de l'indépendance et de l'impartialité, ne peut être la seule vigie et la seule surveillance.
La démocratie consiste aussi à permettre à la société civile, outre l'opposition élue,
d'assister aux conseils municipaux et d'accéder aux dossiers, aux projets et aux factures.
Si nous voulons des détails sur la façon dont notre argent est dépensé, au centime près,
nous avons le droit de les demander.
Si l'aménagement des carrefours dans le tissu urbain le plus dense impose plutôt, par force,
les bons feux de signalisation, c'est surtout aux entrées et sorties de ville que nous retrouvons
au long d'interminables zones commerciales ou prétendues industrielles des successions
aberrantes de ronds-points, dont certains ne sont justifiés que par la raccordement d'un chemin,
alors que l'on en trouve même qui ne distribuent aucune autre direction que celle de l'axe initial.
Il faut au minimum deux routes pour concéder une intersection et justifier un aménagement.
Dans les secteurs où ces questions se posent, qui ne sont pas les centres de villages et de villes,
le fait est que nous ne sommes plus dans l'exiguïté, et que nous disposons précisément de place,
d'un espace suffisant pour imaginer des rondelles aux surfaces trop souvent démesurées.
Vous observerez que s'il y a eu de la place pour réaliser certains ronds-points d'envergure,
il y en avait autant, dans bien des cas, pour réaliser ce qui s'appelle un échangeur.
A la Los Angelisation de nos entrées de ville dont je parlais ailleurs, une expression
appropriée dans la mesure où nous avons pensé la ville uniquement autour de la voiture
et du point de vue de l'automobiliste, nous avons oublié une technologie propre à Los Angeles,
typique de l'urbanisme routier californien, qui est l'art de la bretelle et de la répartition des flux.
Les échangeurs permettent de changer de direction sans rétrograder ni même décélérer.
On se positionne dans une file qui nous conduira naturellement tout droit, à droite, à gauche,
sans avoir à jouer du frein ni du levier de vitesse comme nous sommes contraints de le faire,
en permanence, avec le franchissement d'un rond-point, quelle que soit la direction choisie.
Evidemment, les petites villes du Roussillon ou de l'Hérault, n'ont pas besoin de construire
les spectaculaires toiles d'araignées des échangeurs géants de L.A, quand le trafic local
ne le justifie pas, mais nous aurions pu nous inspirer de la logique de ces réalisations.

L'échangeur a cette vertu de permettre de changer d'axe routier et de direction
à vitesse constante, sans avoir à rétrograder ni même à lever le pied, ce qui, on le sait,
permet une économie non négligeable de carburant pour les usagers.
En plus du confort du conducteur et de ses passagers, qui ne sont plus secoués et ballottés
à chaque giratoire, même lorsque l'idée est tout de même d'aller tout droit, il faut se rappeler
que le choix du rond-point n'est pas la meilleure option en terme d'économie d'essence.
En terme de coût de construction, il apparaît, à la facturation moyenne des ronds-points,
d'autant plus comme nous le soulevions, lorsqu'ils sont dotés d'ornementations délirantes,
que choisir un autre aménagement ne serait pas plus cher.
J'observe qu'à Perpignan, nous nous sommes enfin décidés sur un ou deux sites,
notamment sur la Route d'Espagne, à creuser un tunnel sous un rond-point, qui permet,
et c'est en effet une solution, à ceux qui ne veulent pas changer de direction d'aller tout droit
sans être freinés par les manoeuvres du giratoire, sans être obligés de s'y engager,
de se mêler au reste du trafic et d'y perdre du temps. Que l'on passe au-dessous ou au-dessus,
quand la construction d'un viaduc, d'une rampe ou d'un toboggan aurait aussi bien fait l'affaire,
le tout est d'asseoir les axes principaux comme tels et de ne pas en perturber la fluidité.
Je suis toujours surpris par certains choix, ailleurs, où ce sont ceux qui veulent continuer
tout droit, étrangement, qui doivent quitter la route pour contourner l'obstacle d'un carrefour,
alors que seuls ceux qui veulent partir à droite ou à gauche devraient avoir à s'en écarter.
Il y a dans l'ingénierie routière des alambiquages et des bizarreries qui m'étonneront toujours.
A Perpignan encore, où je vis, sur la voie sur berge qui a l'avantage de longer le lit de la Têt
qui est particulièrement large, la place ne manquait pas pour créer une véritable infrastructure.
Voir un pont atterrir sur un petit rond-point sur l'axe Canet-Prades est simplement hallucinant.
D'autant que des aménagements pour les piétons et de pistes cyclables n'ont pas été économisés.
Il est étonnant de voir qu'une bretelle descendant du pont pour aller dans la direction de Prades
n'ait pas été conçue pour éviter le croisement, qu'une autre pour y monter n'existe pas non plus,
et surtout, que ceux qui veulent simplement longer la Têt sans dévier, dans les deux sens,
soient obligés de venir s'agglutiner sur ce petit rond-point minuscule tout à fait inopportun.
Il ne s'agit même pas d'avoir à choisir entre les feux de signalisation et le rond-point.
Sur les grands axes autoroutiers il y a des options adaptées qui ne sont pas celles de la ville.
La largeur du lit de la Têt, dont les berges doivent être repensées complètement,
permettait précisément de doter Perpignan d'une traversée Est-Ouest sans encombres.
Mais nous avons mélangé les échelles et les fonctions, mélangeant le trafic local de ville
avec celui du transit, qui évidemment se parasitent l'un l'autre et créent autant de congestions.
L'argument des économies budgétaires ne tient pas, lorsqu'à l'accumulation des rustines,
toujours insuffisantes, des modifications, dépassées à l'avance par la réalité des flux,
il aurait été plus judicieux d'investir à long terme dans une infrastructure anticipatrice.
La fréquentation peut varier, s'accroître davantage comme s'amenuiser, il est une chose simple :
les points cardinaux demeurent immuables, et, quelle que soit la ville, il s'agit chaque fois
de pouvoir aller du Nord au Sud, de l'Est à l'Ouest, sans avoir à gêner la circulation locale.
Et cette réalité a le mérite de simplifier nombre de raisonnements et d'élaborations techniques.
Surtout, dans une ville comme la mienne, où l'un des deux axes est défini par un fleuve,
un contexte naturel qui nous facilite la tâche et nous a toujours servi la solution sur un plateau.
Le fleuve ne traverse pas le centre-ville historique comme il le fait à Paris ou Bordeaux.
La question du bien-fondé d'une autoroute au coeur du patrimoine culturel et touristique,
comme il peut se poser à Lyon ou Toulouse, ne se pose pas ici en aucune façon.
L'axe était tout tracé et le site permettait d'accueillir l'autoroute sans risquer d'être défiguré.
La rocade se justifiait davantage pour l'axe Nord-Sud qui est de surcroît le plus fréquenté,
puisqu'il est celui de la route de Narbonne et surtout celui de la route d'Espagne,
qui est évidemment un des axes de transit les plus saturés d'Europe, raccordant par le Perthus
la Péninsule Ibérique au reste de l'Europe, en terme de circulation touristique et commerciale.
Il soulève ici le problème de l'ancienne Nationale 9 qui traverse toujours le centre-ville,
et des aménagements sont aussi possibles pour différencier comme il se doit le transit
- qui est ici plus qu'interrégional ou métropolitain quand il est international -
de la circulation locale, quand les deux peuvent se côtoyer sans se gêner l'un l'autre.
Il est aberrant dans ce cas que la Pénétrante (quatre voies de la route Narbonne),
ancienne nationale déclassée en départementale mais n'en restant pas moins l'axe principal,
densifié de surcroît par la sortie d'autoroute de Perpignan-Nord, se retrouve stoppée net
par des feux de signalisation sur le Pont Arago, lorsque la pénétration dans la ville pourrait
être amortie par un tunnel passant sous la Place de Catalogne et la Basse pour ressortir
plus haut, sur le boulevard Mercader - comme prévu initialement - juste avant l'intersection
Universités/Route d'Argelès à gauche et route d'Espagne tout droit.
Soulagée du transit Nord-Sud, la Place de Catalogne retrouverait une circulation de ville,
un trafic urbain classique, et son rôle d'articulation avec le quartier de la gare, lorsqu'en l'état,
ce quartier est coupé du reste de Perpignan par cette artère routière qui tient lieu de canyon.
Enterrer le transit permettrait de faciliter la réunification des deux parties de la ville,
et d'harmoniser en surface, comme ailleurs, le partage de l'espace entre bus, automobiles,
vélos et piétons, sans avoir l'impression de s'aventurer nulle part au bord d'une autoroute.
Une contre-allée à la sortie du pont, la largeur le permet, permettrait d'entrer dans la ville,
pour accéder au centre comme à la gare en surface, les voies centrales continueraient
sans être interrompues en souterrain, pour vomir le flux à peine un peu plus loin,
sur le boulevard et ce qui est déjà une sortie de la ville.
En terme d'infrastructures routières, comme dans tous les domaines, la question première
est d'abord de savoir ce que l'on veut, quel est l'objectif à atteindre, avant d'entreprendre,
et les solutions apparaissent souvent à la formulation-même de ce que l'on souhaite vraiment.
En ces temps où nous sommes préparés à la fin du pétrole, à l'alternance énergétique,
où la civilisation automobile à l'américaine commence à dater et montrer ses limites,
où partout la tendance est à la piétonnisation heureuse de la totalité des centres-villes
- tout ce qui se trouve à l'intérieur des boulevards, qui est de fait tout ce qui se trouvait
à l'intérieur des remparts et qui constitue donc les quartiers historiques de nos cités -
où le vélo retrouve, à Paris, à New York, un deuxième souffle, participant à la nouvelle idée
que nous nous faisons de la ville et du transport individuel, il faut anticiper les transformations,
les accompagner, quand nous avons de plus en plus à coeur d'associer d'autres paramètres
aux seules considérations économiques, comme ceux de la santé et de la qualité de vie.
L'esthétique urbaine elle-même est en train de changer et la voiture, manifestement,
en est de plus en plus exclue, lorsque peu de parisiens et de touristes regretteront par exemple
le parking de surface qui se trouvait dans la cour du Louvre avant l'arrivée de sa pyramide,
que nous ne regretterons pas à Perpignan les quelques places de stationnement qu'il y avait
au beau milieu de la place Gambetta, devant la cathédrale, ni les dernières plus récemment,
que nous venons de sacrifier au moment du réaménagement de son parvis.
Les Toulousains profitent de la rue Alsace piétonne autrement plus agréablement que serrés
sur de petits trottoirs, au bord d'un ravin d'autobus et de taxis, avec des poussettes à hauteur
de pots d'échappement, derrière des enfilades de garde-fous comme seul filet de sécurité.
Autres temps, autres moeurs. La circulation automobile est reconnue comme anxiogène.
Et il est heureux de voir les enfants jouer librement Place de la République à Perpignan,
entre les terrasses de café, sans avoir à craindre le trafic, lorsque l'on convient aussi
que la diversité des véhicules particuliers ne participe pas à l'esthétique d'une rue historique,
que l'alignement du stationnement en surface empêche la mise en valeur du patrimoine,
parasite le plaisir à la déambulation, en plus de gêner la circulation à pied, en poussettes,
en fauteuils, qu'il obstrue un paysage et un site comme une pollution visuelle.
Au-delà des boulevards, à l'extérieur, ce n'est pas parce que nous revenons sur le territoire
privilégié de l'automobile, que nous n'avons pas les mêmes exigences d'optimisation.
Le rond-point fait partie du décor affligeant des zones intermédiaires entre ville et campagne,
qui doivent être traitées avec le même soin que les secteurs sauvegardés des centres historiques.
Et si leur légitimité peut être remise en question, tant d'un point de vue financier que pratique,
je ne serai pas de ceux qui les regretteront.

Philippe LATGER
Décembre 2013 à Perpignan

La meilleure façon de guérir de soi est de s'occuper des autres.

Philippe LATGER
Décembre 2013 à Perpignan

La lumière manque. Même belle. Même franche. Même pure.
La nuit tombe trop tôt. Et il y a cette partie de l'après-midi dans les noirceurs,
qui impose la soirée avant l'heure, quand les lumières artificielles, guirlandes et décorations,
ne suffisent pas à agir sur le moral comme le ferait si bien la lumière du jour. 
Luminothérapie bien sûr. Essayez toujours. Pour compenser ce manque.
Le corps est animal et serait tenté d'hiberner. Mais nous devons le contraindre.
A nos obligations sociales et professionnelles. Se lever le matin et supporter le froid.
Continuer à vivre normalement. Comme si l'hiver n'existait pas.
Nous connaissons cette violence chaque année, la reproduisons toujours,
et nous étonnons chaque fois de notre fatigue comme de nos dépressions.
On le sait. Les Jingle Bells et autres réjouissances participent en fait à l'exaspération.
Quand au manque de chaleur comme de soleil, nous nous enlisons dans d'autres addictions.
Nous nous jetterons sur le chocolat, sur la bouffe, de façon compulsive.
Et le shopping de Noël, tout aussi compulsif, s'inscrit dans ce mécanisme de compensation.
Car naturellement, nous n'avons besoin ni de biens matériels ni de chocolat.
Nous avons besoin de chaleur. Qu'elle soit météorologique ou humaine.
Le vin chaud. Les marrons chauds. Le faux Père Noël pour la photo dans le centre commercial.
Le marché avec ses cabanes en rondins où écouler des stocks de miel et de bougies,
d'objets atroces plus kitschs les uns que les autres qui se permettent en prime le mauvais goût
d'être importés et de ne servir à rien. Tout cela devrait participer à l'émerveillement.
Au moins à celui des enfants. Quand cela finit de nous plomber et nous décourager.
Vivement janvier. Vivement février. Les jours qui rallongent. La pente vers l'été.
Ce sera encore l'hiver. Il fera encore froid. Mais nous serons sur le versant du printemps.
L'heure à laquelle l'éclairage public s'allumera dans nos villes reculera peu à peu.
Et même en aimant la nuit, nous la préférerons plus courte.
Allez mes bébés. Courage. C'est un tunnel parmi d'autres. Dont nous avons l'habitude.
Nous savons d'avance que cela nous promet de beaux rebonds, de belles embellies.
Et la dépression saisonnière aura au moins servi à vous permettre de ressentir la reprise.
Dans votre chair. Dans votre corps. Qui se réveillera. Et ce sera fantastique de l'observer.
De l'éprouver. Quand, malgré nos centrales nucléaires et nos centres commerciaux,
nos écrans et nos technologies, nous restons des animaux, des végétaux, des êtres vivants,
connectés d'abord au macro-organisme dont nous faisons partie malgré nos résistances,
évoluant en harmonie avec le reste de la biosphère, à son rythme et suivant ses règles.
Nous nous réveillerons avec mon platane. Avec nos arbres. Avec la nature entière.
Et serons heureux de nous retrouver ensemble.
Plus que nous ne le serons jamais au soir d'un réveillon.
Laissez-vous porter si vous pouvez. Acceptez la somnolence de décembre.
Ne contrariez pas le biorythme si vous en avez le pouvoir et l'envie.
Quand prendre le temps de lâcher prise n'est pas du temps perdu.
Tout va bien. Respirez. Les cartes de voeux peuvent attendre.

   

Philippe LATGER
Décembre 2013 à Perpignan

Quelques lignes sur le geste quotidien du rasage, voilà qui est sweet, et homoérotique.
L'effet des lames pressées dans la bave indécente et juteuse du savon étalé sur la peau.
Couper le poil. C'est contrer la nature. La domestiquer. Comme on taille les arbres.
C'est imposer la civilisation à l'ordre naturel. 
Mais quoi... à cette évocation comme à l'idée de gérer des mégots jetés dans la rue,
je n'aurais plus rien à dire, plus d'inspiration, ni la flamme des sentiments fiévreux ?
La buée se retire du miroir où je peux torse-nu voir ce que je fais avec mon arme blanche.
La mâchoire inférieure en avant, le menton tendu et pointé vers le haut pour dégager mon cou,
j'enfonce le rasoir dans la chair et le fait remonter, en bandes régulières et ordonnées,
et le sang coule sur ma poitrine avec les coulées de savon et d'eau chaude,
lorsque de longs copeaux de peau se recourbent et s'enroulent, et c'est comme détapisser,
ou peler une pomme de terre, je suis une pêche à vif, promène la lame sur sa lymphe
et la viande luisante, décortiquant le fruit, déshabillant mon gosier, l'oesophage,
cette pomme d'Adam que j'extirpe comme un noyau d'avocat sanguinolent.
Je suis heureux en amour et n'ai plus rien à dire. N'est-ce pas ? Mon travail est terminé.
Je n'ai plus les mots et la rage du poète agité et violent qui aurait pu vous plaire.
Le républicain et sa fougue, l'amoureux et ses lunes, tout part dans la bonde du lavabo,
avec une mélasse de mousse parfumée et de poils, d'épluchures d'épiderme et de sang.
La vapeur embue le miroir à nouveau. Comme les vitres de la cuisine où je me tiens debout.
Je fais la vaisselle. Jules est couché. Je lui ai lu une histoire. En fait, c'est lui qui me l'a lue.
Je ne l'ai pas gardé depuis quelques temps déjà. Il lit de mieux en mieux. A fait de nets progrès.
Assis au bord du lit, cette constatation a su m'émouvoir. Le petit bonhomme fait son chemin.
A chaque page, les dauphins et les orques, et les choses incertaines que cela évoque
dans son imaginaire, dans les rêves qui prendront forme dans son sommeil d'enfant.
J'ai laissé la petite lampe allumée, comme de coutume, au pied du lit, puisque Jules,
il faut croire, ne peut souffrir l'obscurité totale, n'y trouve pas la sérénité et la confiance
qu'il faut pour lâcher prise, s'abandonner au repos, et j'ai rabattu la porte avec un sentiment
de fraternité, le plus humain de tous, quand je partage toujours, à quarante ans, avec ce gosse,
cette défiance pour les ténèbres absolues, et une préférence pour la lumière et le bruit.
A l'évier de la cuisine, je ne me rase pas, je ne mutile pas mon corps avec des lames de rasoir.
L'eau chaude n'est pas là pour faciliter ma besogne de psychopathe mais pour dégraisser.
Les larges assiettes transparentes que je rince sous les chutes raides de l'eau du robinet,
scintillent d'étincelles argentées dans une brume enveloppante sous la paume de ma main.
Je caresse le verre épais, parfaitement propre, parfaitement lisse, avec satisfaction.
Sans me soucier du bruit que je fais en disposant la vaisselle de côté pour qu'elle sèche.
L'activité humaine. Ostentatoire. Ou assumée. Qui ne dérangera pas Jules à l'étage.
Lorsque je sais au contraire qu'elle l'encourage à s'endormir.
Avec la conviction d'être en sécurité.

Une nuit blanche. Oui. Avant un déjeuner important. Où je dois être présent.
Qu'aurait-il fallu au juste pour que je puisse fermer les yeux à onze heures du soir,
me permettre de dormir huit heures et me lever reposé, les idées claires, et du bon pied ?
A deux heures du matin. A trois heures. A cinq heures. Je cherche à canaliser mes forces.
La nuit se passe sans que je parvienne à en faire une mère rassurante qui caresse les cheveux.
Le silence et la noirceur peuvent on ne sait comment inspirer la méfiance.
Et si c'est de mégots de cigarettes que je dois parler, j'en parlerai, pour occuper l'espace.
Je prends cet homme dans ma chambre pour le coller au mur avec une colère soudaine.
Mon avant-bras plaqué en travers de sa poitrine, sous son col, le poing serré,
et le voici, suffoqué, levant le menton comme pour chercher de l'air, en panique.
Il m'offre ce cou que je pourrais raser. A ma façon. Je devine des veines. Dilatées.
Et j'hésite, à l'urgence de maîtriser ma violence, à l'exorciser en lui tranchant la gorge,
où en léchant comme un chien la grosseur de sa pomme d'Adam avec lubricité.
Je n'ai plus d'inspiration, hein ? Je n'ai plus de passions à extraire de mes fibres ?...
Entre la violence sanguinaire et la violence sexuelle, pourquoi devrais-je choisir ?
Cet homme, à ma merci, pourrait craindre le pire et ne pas pouvoir réprimer une érection.
Je le sens respirer. Il est un amas de vaisseaux, d'artères, de tuyaux et de liquides.
Je sens l'agitation de la circulation, la répartition des flux dans son corps.
Et j'ai le pouvoir d'orienter l'issue de la prise. Le choix entre le massacre et l'orgasme.
Quand je sens qu'il hésite lui-même, ne sait pas vraiment ce qu'il préférerait que je fasse de lui.
Il habite ma chambre. Habite l'insomnie. Alors, Hyde ? Je ne sais plus écrire ?...
Mon bras droit est plié contre le mur de la pièce, qui n'a pas le confort d'une poitrine d'homme,
quand ma main gauche pourtant a trouvé son sexe pour le masturber avec un mélange d'idées.
L'envie mêlée de lui faire du mal et du bien à la fois.
La violence, aussi animale ou cruelle soit elle, est toujours l'expression de la peur.
Contre le mur de ma chambre, dans ma lutte, c'est mon sexe que j'ai saisi et masturbé.
Hyde peut soudain oublier sa mission diabolique pris par d'autres démons.
Apparu pour semer le doute, j'ai désamorcé son travail en le livrant au plaisir.
Captif. Il peut refluer à la montée puissante d'une ivresse des sens qui le démobilise.
Et c'est moi qui ai repris le contrôle. Anéantissant son dessein dans des giclées de sperme.

Où est passée l'intensité de mes écrits ? Où sont mes forces et ma violence ?...
Hyde ne se sait-il pas vaincu quand je suis amoureux et heureux en amour ?
S'il ne supporte pas la baisse de régime, si les montagnes russes lui manquent,
je ne vais pas gâcher le bonheur que je tiens pour alimenter des sentiments furieux.
Je ne vais pas briser mon dû pour avoir du grain à moudre et défoncer mes écrans.
Replonger dans la rage du désespoir et de la frustration, de la colère et de la folie,
pour en faire un matériau littéraire et des choses à hurler.
Hyde, pardon. Mais je parle de mes putains de mégots de clopes si j'en ai envie.
Et je me fous que cela n'impressionne personne. Hyde est un mégalo.
Et s'il veut du rock et du soufre, je lui en trouverai dans des partouzes immenses.
Dans les délires d'une libido tordue de jouissances collectives, maximales et éternelles.
Pardon. Mais j'irai à ce déjeuner. Les yeux en face des trous. Même après la nuit blanche.
Je ne gâcherai ni mon histoire d'amour, ni mes engagements, pour lui faire plaisir.
La vie ne peut être ni une fête continue ni un orgasme permanent.
Lorsque l'homme doit aussi gérer d'autres contrastes comme d'autres paradoxes.
Je suis aussi sensoriel que spirituel. Je suis aussi sexuel qu'intellectuel. La condition humaine.
La nuit est là pour que le jour existe. Le mal existe pour que le bien puisse être.
Et mes platitudes serviront à mettre en valeur les fulgurances lorsqu'elles seront de retour.
Au restaurant, j'ai pris place. Le manque de sommeil trouble un peu mes perceptions.
Je ne suis pas épuisé au point de ne pouvoir faire la conversation. Je fais bonne figure.
La journée sera longue. On compte sur moi en suivant pour garder des enfants.
Je commande un tartare. On me sert un verre de vin. Je réponds aux questions qu'on me pose.
Je suis dans mon corps. A ma place. Dans une réalité brouillée par un voile de confusion.
Comme si la nuit n'était pas terminée. Que je gardais l'empreinte de luttes virtuelles.
On me parle de choses concrètes et pratiques. Comme si tout était normal. Je joue le jeu.
En sachant que je ne suis pas fou, comme tous les fous de mon espèce.
Je plaisante. J'ironise. Suis surpris de voir que l'ironie est perçue et comprise.
Même en pilote automatique, il semble que je puisse compter sur moi-même.
La lourdeur sur mes épaules n'est sentie que par mon propre corps. Le poids de la fatigue.
Je n'ai rien écrit d'important et je m'en accommode. Hyde attendra. Comme tout le monde.
Et je ne sacrifierai ni ma vie sociale ni ma vie amoureuse pour satisfaire ses caprices.
J'irai garder les enfants de mes amis. Leur préparerai leur repas et ferai la vaisselle.
Elle brille dans la cuisine. Je me sèche les mains. Lola est devant l'ordinateur.
Son frère dort déjà. Je dois dire à son père qu'il a très envie de pancakes.
Et je pense à quelqu'un qui est entré dans ma vie et que j'aime comme personne.
Sans avoir à y penser vraiment quand c'est une énergie qui peut m'accompagner.
Et qui est tout le bois des flambées invisibles qui font que je respire
et que j'existe encore.

Philippe LATGER
Décembre 2013 à Perpignan

Une commande devrait mobiliser mon attention.
Autrement plus importante que ce que je peux produire ici ou là pour le fun.
Ici, nous sommes dans d'autres sphères économiques. A un autre niveau.
Que je connais bien. Que j'ai déjà pratiqué. Mais sais-je encore écrire des chansons ?
Je voulais écrire quelque chose de plus poussé sur le doublage et le sous-titrage,
sur ce que France Télévisions et Arte devraient choisir selon moi comme options
pour aider mes compatriotes à se familiariser avec l'anglais, l'allemand et d'autres langues
de l'Union européenne en particulier, quand ce sont des choses plutôt simples à faire.
Je voulais préciser ma pensée concernant la prostitution, de peur d'avoir été mal compris,
quand les amendes, plutôt qu'aux clients des prostitué(e)s, eh bien, c'est aux fumeurs, oui,
que je les distribuerais, et je le dis d'autant plus tranquillement que je suis fumeur moi-même,
quand ils jettent leurs mégots par terre, sur la voie publique, dans la rue et sur les trottoirs.
J'ai cette idée à expliquer. Sur le volume de mégots ramassés dans l'espace public.
Dans les villes. Sur les plages. Quand il y a de la pédagogie à faire. En premier lieu.
Que des campagnes pourraient favoriser le cendrier portatif, entre autres solutions.
Lorsqu'il m'est apparu un jour, en jetant ma clope par terre, que mon geste était grossier.
Insultant. Je ne sais pas pourquoi c'est venu. Mais j'ai eu l'impression d'un mauvais geste.
Méprisant pour la ville et les gens avec qui je la partage. Comme si j'avais craché par terre.
Et j'essaie désormais d'écraser mes cigarettes dans les petits cendriers attenants aux poubelles
que la mairie a installées dans le centre-ville et que je n'avais pas remarqués jusqu'ici.
Bien sûr, nous sommes dans une période historique où la cigarette n'est plus la bienvenue.
Où l'on essaie de la chasser, de la faire reculer, de la ringardiser, pour sauver des vies.
Les lois l'interdisant dans les clubs, les bars et les restaurants ont été efficaces.
Les consommateurs ont finalement accepté les trajets en train sans aucun espace disponible,
lorsqu'on a supprimé ces voitures pour fumeurs qui étaient des cendriers géants, infects
et insupportables pour les fumeurs eux-mêmes, et ont accepté de la même façon,
d'avoir à sortir d'un restaurant pour griller une cigarette, concevant que l'on pouvait gêner,
déranger, et pire encore, ceux qui n'appréciaient pas la fumée, qui ne fumaient pas,
lorsqu'on a pris conscience du tabagisme passif, et une discipline s'est installée.
Et ce, à mesure que le prix des cigarettes augmentait. Invariablement.
Nous sommes donc dans une phase où l'on peut aussi penser à ce problème.
Une phase favorable pour s'interroger sur le bien-fondé de ce geste que nous avons,
fumeurs, de jeter notre clope terminée dans la rue, qui est un geste aussi peu civique
ou aussi peu respectueux que si nous jetions par terre un papier gras à la barbe des autres.
Et, en découvrant des tapis de mégots le long des caniveaux ou devant des boutiques,
je me dis que c'est une pollution, et qu'il n'y a pas de raisons de s'en accommoder.

Oui. Pardon. Ce sont des choses auxquelles je pense. Qui me traversent l'esprit.
Qui suffisent à me donner envie d'écrire. D'expliquer mon raisonnement. De l'exprimer.
Il ne s'agit pas seulement de dire que le patrimoine art-déco de Perpignan est étonnant.
Ni qu'une télévision européenne serait la moindre des choses pour faire l'Europe.
Il s'agit aussi d'articuler ma pensée et de la torturer pour en tirer les bons arguments.
Oui, si j'ai le temps, j'expliquerai aussi pourquoi je suis le camarade chiant,
qui, à force de vouloir être précis, de vouloir être juste, ne veut pas laisser passer
une phrase selon laquelle le racisme serait le fait d'une " structure intellectuelle déficiente. "
Il s'agit d'un article que je n'ai pas écrit. Mais dans lequel l'emploi d'un nous m'incluait.
Et j'ai réagi en découvrant ces lignes écrites par mon meilleur ami. Pour deux raisons.
D'abord parce que je pense dangereux d'expliquer qu'il suffit d'être con pour être raciste,
parce que ce serait trop facile, qu'hélas des gens à la structure intellectuelle solide
ont quand même leurs phobies et leurs réactions épidermiques irrationnelles,
en somme, que l'on peut malheureusement être parfaitement intelligent et raciste,
puisque ce n'est pas là que cela se situe et que ce n'est pas un raisonnement.
Ensuite, parce que je voulais faire remarquer qu'il fallait peut-être me consulter
avant de publier un texte où mon ami faisait l'emploi d'un nous qui m'engageait avec lui.
Bref, même si tout cela n'était pas mal intentionné, ni sur le fond, ni sur la forme,
je n'ai pas pu m'empêcher de faire valoir ces deux petites observations,
qui relèvent sans doute d'une coquetterie de ma part, ou d'une forme de mégalomanie.
Après tout, même si je me trompe sur la question, quand je ne prétends pas avoir raison,
j'ai le droit d'avoir ma conviction, de l'assumer, et d'en maîtriser la diffusion.
Mais l'heure n'est pas à ces réflexions d'importances variables.
Le fait est que je devrais en ce moment-même, faire tourner une musique club, format mp3,
pour faire dire à une dame tout son ressentiment au gros blaireau qui la prend pour une conne.
Il va y avoir du reproche et du je peux très bien me passer de toi qui s'impose.
Et que je vais devoir puiser je ne sais où lorsque ce n'est pas mon état d'esprit du moment.

C'est un peu le C'est trop de Miss Dominique. C'est cet esprit bien sûr. Déjà fait.
Facile à écrire quand on est dans une situation d'émancipation vis-à-vis de quelqu'un.
Et en 2009, je n'ai pas eu de mal à trouver le ton et les mots. Ils n'étaient pas très loin.
Mais ici, aujourd'hui. A l'heure où j'assume ma dépendance à la personne que j'aime.
Encore une acrobatie intellectuelle. Sortir de moi et de l'humeur du moment.
Tout débrancher pour retrouver quelque part la férocité du dépit amoureux.
Encore faut-il pour cela que je puisse tout débrancher. Ce n'était pas le jour.
D'abord il a fait beau. Extraordinairement beau pour un mois de décembre.
Et cela aurait été un crime de ne pas en profiter. Aller prendre le soleil en chemise.
Bronzer au milieu d'une foule de lycéens en tee-shirts sur la place de la République.
Retrouver l'été, d'un coup d'un seul, surgi de nulle part, et ne pas le laisser passer.
Retrouver ma soeur ensuite. Que je n'avais pas vue depuis longtemps. Que je croise.
Venue faire une course. Que je rejoins boulevard Clémenceau. Un café à l'Arago.
Le temps de discuter un peu et de refaire le monde avec son mari.
Et puis aller au cinéma avec une amie. Que je néglige peut-être en ce moment.
Pour une séance dans la tranche 19h/21h. C'est parti pour Zulu. Un film violent.
Sur cette catastrophe qu'est l'Afrique du Sud. Révoltante. Ecoeurante. Insoutenable.
Le temps de quelques bricoles domestiques et des correspondances d'usage, et en effet,
la journée m'a échappé, même en n'ayant pas passé plus d'un quart d'heure au soleil.
Ah si. Il fallait tout de même que j'écrive à la personne que j'aime. Lui dire que je l'aime.
Et je comprends soudain que j'ai pris mes dispositions aujourd'hui, précisément,
pour pouvoir disparaître toute la journée du lendemain. Silence radio. Do not disturb.
Je vais devoir à force de café et de clopes, piocher en moi pour retrouver le pétrole.
La rancoeur. L'amertume. D'un amour trahi. D'un orgueil blessé. Diablos.
Le grand écart que je vais devoir faire. Quand je n'ai que le bonheur en tête.
Quand je n'ai que du merci dans les doigts et que je vais devoir me faire revanchard.
Ok. C'est un exercice de style. Comme chaque fois. C'est une commande.
Et j'ai hâte de l'honorer quand des rendez-vous m'attendent. Et d'autres choses à écrire.
Que je n'aime pas expédier ce qui me tient à coeur. Tout n'est que gestion du temps.
L'automne est passé dans un claquement de doigts. Et c'est déjà Noël.
Et je suis en retard. Comme toujours. Mais prêt à m'isoler. Ok. J'y vais. Tunnel.
Le portable ne capte plus. " Laissez-moi un message et je vous rappellerai. "

Philippe LATGER
Décembre 2013 à Perpignan