Non seulement je suis croyant,
mais je crois que Dieu se fout éperdument de ma sexualité.

Philippe LATGER
Janvier 2014 à Perpignan

On trouve dans la presse locale de grandes leçons de journalisme.
D'ailleurs, il ne s'agit pas vraiment de presse, et je pense que les personnes que je vise,
sans jugement de valeur, assumeraient aussi bien le statut de blogueurs, plus approprié.
Ce statut est bien commode, puisqu'il permet ce que l'on voit proliférer sur internet,
depuis longtemps, un phénomène auquel je participe d'ailleurs à ma façon en écrivant ici.
Internet et les réseaux sociaux permettent le développement de faiseurs d'opinion
avec une efficacité redoutable, une vitesse de réaction formidable,
qui contournent les rédactions - et codes déontologiques associés - des journaux classiques.
Et j'invite tout le monde à faire tout de même la nuance, entre la presse écrite, qui subsiste,
et ces blogs qui n'ont pas toujours la même rigueur, concernant par exemple les vérifications.
Je sais qu'hélas même les journaux de référence français perdent de leur crédibilité,
lorsqu'ils essaient d'être à la page, d'être présents, de ne pas se laisser dépasser,
et l'on voit bien que, à la course, le niveau d'exigence s'est effondré en vingt ans,
comme dans tous les grands médias, mais il demeure, quelle que soit la ligne éditoriale,
des rédactions et des journalistes formés qui ont l'habitude de recouper leurs informations.
Si la presse traditionnelle a été doublée par cette vague extraordinaire de blogs,
et autant de journalistes autoproclamés, ces derniers sont doublés à leur tour
par Facebook et Twitter où toute personne connectée peut les prendre de vitesse.
Et l'on voit bien, surtout dans une période de stress pré-électoral,
que tout le monde est dans la surenchère pour accrocher l'audience et exister.
Si nous pouvons nous réjouir de l'autonomie du citoyen acquise par le biais d'internet,
où le citoyen connecté a la liberté de se procurer l'information où il veut et quand il veut,
la liberté d'être informé en temps réel, comme celle, aussi essentielle, de s'exprimer lui-même,
de réagir, de commenter, de donner son avis sans même attendre d'être consulté,
il s'est opéré un basculement des fonctions dans la chaîne du relais de l'information,
lorsque c'est au citoyen lui-même qu'il revient finalement de vérifier et de recouper
ce qu'il peut absorber ou pas comme réalité de faits.

Je ne peux pas regretter le temps où la télévision reine, avec une ou deux chaînes,
donnait la becquée d'une information officielle à toute une population
qui n'avait pas les moyens techniques d'y échapper.
Je ne peux pas regretter le temps où il était aisé d'installer censure et propagande
dans cette organisation où une élite maîtrisait tous les flux de l'information.
Je me suis réjoui à l'explosion des bouquets de chaînes par le réseau satellitaire,
et par le numérique, à l'accès possible aux médias étrangers, puisque nous pouvions
échapper enfin aux seules messes du 20 heures de TF1 ou Antenne 2. Voir autre chose.
Sauf qu'à la multiplication de l'offre, le citoyen/consommateur ne peut jouir de sa liberté
qu'à la maîtrise du libre arbitre, puisque cette nouvelle liberté, comme toutes les autres,
lui impose une responsabilité, celle de décider tout seul pour lui-même.
Pour l'audiovisuel comme la presse écrite, désormais, avec internet, nous sommes encore
au-delà de la multiplication, nous sommes dans un Big Bang où tout fut pulvérisé.
Ainsi, chacun de nous est seul face à des milliards d'informations qui nous assaillent,
hiérarchisées ici ou là sur les quelques grands médias qui résistent tant bien que mal.
Nous ne sommes pas tous devenus journalistes malgré nous, seulement au pouvoir
que nous avons de diffuser nous-mêmes une information via Facebook ou Twitter,
nous le sommes devenus aussi quand c'est à nous de dégrossir l'information reçue,
quand c'est à nous, à la réception, de la vérifier et de la hiérarchiser.
C'est une responsabilité nouvelle puisque c'est une liberté nouvelle.
C'est une responsabilité nouvelle. Dont nous n'avons pas toujours conscience.
Mais c'en est une, puisque nous sommes tous devenus les relais actifs de l'info.
Nous l'étions déjà en conversant entre nous dans nos quartiers, au marché,
à la sortie de l'école ou dans les repas de famille, bien entendu.
Le bouche à oreille suffisait, bien avant internet, à répandre des informations,
vraies ou fausses, quand les bouches et les oreilles humaines suffisent en effet
à colporter et répandre des rumeurs, même sans l'aide de technologies.
Mais l'abondance des données et leur vitesse de propagation aujourd'hui sont telles,
qu'il est d'autant plus difficile pour le citoyen de pouvoir se faire une idée par lui-même.

Les élites dépossédées ont pu garder la main en profitant de cette confusion,
lorsque, précisément, à la masse de ce qui circule sur les réseaux sociaux,
le journal télévisé de France-Télévision peut apparaître comme un phare salutaire.
Un moyen de recadrer, réorganiser les choses, même de façon désormais rétrospective.
Les grands médias ne nous annoncent plus les évènements,
mais ils nous permettent de les remettre dans un ordre qui, bien qu'arbitraire, en est un,
en en faisant une lecture de l'actualité qui demeure celle de notre communauté.
Le média national est encore, même si moins audible, celui qui donne la vision du monde
d'un territoire et d'une nation, auxquels nous appartenons toujours, physiquement,
qu'on le veuille ou non, qu'on y adhère ou pas, et ce, avec ou sans internet.
Ce pourquoi, si nous, citoyens, avons une responsabilité plus grande,
à devoir vérifier par nous-mêmes les informations collectées sur nos smartphones,
les journalistes professionnels doivent aussi résister à la précipitation du temps,
doivent aussi prendre le temps, et l'avoir en somme, de recouper l'information,
au lieu de copier-coller des contenus entiers de Wikipedia pour faire vite.
Pour les blogueurs, aussi, dans cette tranche intermédiaire qu'ils occupent,
depuis dix ans, entre les grands médias et la population, il y a une responsabilité.
Puisque écrire et être lu nous en donne une.
Mais je ne suis pas là pour ajouter des leçons de journalisme à des leçons de journalisme.
Je suis là pour dire que nous tous, où que nous soyons, rédacteur en chef ou citoyen,
présentateur du JT ou simple internaute, nous sommes tous acteurs désormais et donc
coresponsables de la transmission de l'information, et que nous devons être scrupuleux,
prudents, avec de telles données dans les mains parfois aussi puissantes que des bombes.
Des effets de buzz peuvent détruire des vies, réduire des carrières et des familles à néant,
peuvent faire monter des tensions, pousser au conflit, à l'affrontement, et j'en passe.
L'information n'est pas un bien de consommation. Cela doit se manier avec précautions.
Quand le savoir, pour le meilleur comme pour le pire, est l'arme la plus redoutable de toutes.
Ecrire, poster, relayer, transmettre, partager, diffuser, n'est pas sans conséquences.
Et même avec le format court d'un twitt, des personnalités publiques en connaissent le prix,
il peut être bon de réfléchir à deux fois avant d'appuyer sur Publier.

Philippe LATGER
Janvier 2014 à Perpignan

Le vent s'est tu. A l'extérieur. Il me semble. Je tends l'oreille...
Oui, c'est ça. Ce que j'entends n'est plus que le ventilateur d'Ordi VI,
qui chauffe mes cuisses à travers la couette, puisque je l'ai pris avec moi, vous savez bien,
dans ce lit-bureau où j'ai tant fait l'amour et écrit tant de textes, ce qui revient au même.
L'ordinateur portable fait un bruit régulier qui s'est installé dans ma chambre.
La tramontane a finalement décidé de fermer sa gueule. Et j'aime autant.
J'ai assez de bourrasques échevelées dans mon crâne pour qu'elle n'en rajoute pas une couche.
C'est que je ne sais plus où donner de la tête. Il faut canaliser les choses. Un job à part entière.
Assis dans mon lit, bien sûr, une seule chose arrive à m'apaiser. L'idée de l'étreinte. Intime.
Amoureuse. Dans laquelle je pourrais régresser. Me cacher. Me dissoudre.
Ces mugs ramenées d'Amérique sont assez vulgaires, j'en ai bien conscience.
Celle du show de David Letterman où je verse du café. Dans lequel je lâche un sucre.
Je suis ce sucre. Dans le café. Qui ne disparaît pas. Il se transforme. A ton contact.
Je me répands. Je t'enrichis. Je te dénature. Ma langue dans ta bouche. Je te pénètre.
Je deviens autre chose. Nous formons autre chose. Ensemble. Un monstre déconcertant.
Où j'ai la paix d'être autre chose que moi-même. Puisque je suis un peu toi. Un peu nous.
Je suis troublé. Le vent m'apporte des choses à la fois nouvelles et anciennes.
Des sensations que je suis heureux de retrouver. Mais je dois faire le tri. Ranger.
Eparpillé. Je dois me regrouper. Reconstituer le sac de billes que je crois être.
Je pars dans tous les sens. Je commence mille choses. Je dois me concentrer.
Sur le filtre de ma clope, j'inspire tout ce que j'ai laissé déborder et m'échapper peut-être.
A la fraise qui scintille au papier consumé, j'avale tout Perpignan et les choses à y faire,
les hommes que j'ai aimés, les amis négligés, les projets pour l'Europe et les mots, diaboliques,
qui auraient pu convaincre, convaincre et rassembler, tout ce qu'il faudrait faire, mon amour,
pour arranger les choses, améliorer le monde, le transmettre meilleur à ceux qui arrivent,
pour pouvoir mourir avec quelque chose de digne, un sourire satisfait, victorieux,
celui, fantastique, hors de prix, des missions accomplies.
T'ai-je dit combien je peux être amoureux ?...

J'écrase ma cigarette avec le constat d'une chance.
Les gens que je rencontre, encore et encore, à quarante ans, sont décidément aimables.
Et cela m'oblige. Davantage. Toujours plus. A aller piocher dans mes tripes et mon crâne.
A piocher pour aller chercher le meilleur de moi-même.
Je sais qu'écrire ne sert jamais à rien. Moi qui n'aime pas lire. D'autres aiment ça pour moi.
Je ne m'agite pas. Je ne cours pas comme un canard décapité dans la cour de la ferme.
Je sais exactement ce que je fais. Je cherche à donner le meilleur de moi-même.
Qu'en ferais-je pour moi ? Je suis un sucre. Qui n'a pas vocation à être montagne de sucre.
Je dois trouver ma tasse et me fondre dedans. Que faisons-nous d'autre en mourant ?
La chair se décompose. Nous nourrissons la terre pour la rendre fertile.
Mort ou vif, c'est la même logique. On n'est rien en soi. On n'est qu'en se mélangeant.
Comme je ne suis qu'avec toi. Je ne peux être qu'avec toi. Que j'aime plus que tout.
Toi, le lieu où je deviens quelque chose d'acceptable à mes yeux.
Le lieu auquel je participe et me donne une essence. Je sers à quelque chose.
Je sers à t'aimer, et je suis fou de joie, quand on se valorise à s'oublier enfin.
J'existe pour te dire combien tu es unique, combien j'ai envie ou bien besoin de toi.
J'existe pour te donner une valeur qui m'en donne au passage. Et c'est opportuniste.
Quand nous sommes, à nous deux, deux êtres d'exception qui insultons la mort.
Dans les yeux l'un de l'autre. Tu me donnes un regard qui, grandi dans le mien,
te revient décuplé, et tu renvoies la balle qui a triplé de volume et je te la retourne,
l'émotion redoublée, le désir renchéri, et la boule de neige nous porte encore plus haut,
pour nous ensevelir, aux montagnes d'attraction qui captivent et libèrent à la fois.
Je sers à t'aimer, et je suis fou de toi.

Ordi VI ne me chauffe que les cuisses.
Mon sexe est au repos. Je n'ai pas le goût de me masturber.
J'ai envie d'un câlin. J'ai envie de dormir. Ou bien de respirer.
Quel bonheur de pouvoir s'endormir contre l'autre.
Saurai-je encore comment on fait ?...
Est-ce que je ne respire pas trop fort ? Est-ce que mon coude te fait mal ?...
Est-ce que je ne t'écrase pas ? La poitrine ? Le ventre ? Je vais sans doute ronfler.
Et ce sera atroce. Je vais te déranger et tu vas me maudire. Sais-je comment on fait ?
S'endormir avec toi. L'esprit serein. Sans panique. Au coeur de l'univers. L'origine et la fin.
Deux âmes pures qui hibernent ensemble. Le sucre et le café. Enlacés. Mélangés.
Faire des enfants ne remplace pas ça. Faire autre chose que nous n'est pas nous.
Ce sont les enfants que nous sommes qui m'animent, qui m'inspirent, que je veux consoler.
Je me fous du mélange des gènes, de la chair et du sang, qui accouche d'autres êtres,
ce qui m'intéresse, c'est ce que je suis avec eux, avec toi, avec d'autres, ce que je deviens,
quand je n'ai pas d'énergie à la séparation, que je n'en trouve qu'à ce qui fédère et fusionne.
Je me fous du matos génétique, le partage est ailleurs, et c'est ce qui enrichit.
J'ai déjà des enfants à tout ce que j'enseigne, à tout ce que je donne, et ce que je transmets.
Je suis déjà parent, oncle et petit frère, parrain, meilleur ami, amant et camarade.
J'aime la responsabilité quand tout cela m'engage. Quand ça me mobilise.
Etre un père géniteur me ferait une fois mort une sacrée belle jambe.
Quand mon nom ne vaut rien, quand je n'ai aucun bien et aucun patrimoine matériel.
Je veux être unique pour toi. A ce moment précis où nous sommes ensemble.
Ce moment où l'idée-même de mourir me fait une belle jambe.
Je sais, contre toi, avec toi, que je suis hors du temps, rendu inatteignable,
puisque je deviens nous, que je ne peux souffrir, que je ne peux plus m'éteindre.
Un câlin. Et voilà que je suis la ville. La forêt. Et la nuit. Et la mer.
Je deviens plus que toi, l'autre moitié du monde.

Je tends l'oreille. Il n'y a plus rien. Le vent s'est tu.
Mais la vie a tant de ressources. Vois-tu. Même quand il n'y a plus rien.
Le silence n'est apparu qu'à la disparition de quelque chose d'envahissant.
La tramontane. En s'enfuyant. En se taisant. Me permet d'entendre autre chose.
Qui n'est pas du silence. Le souffle de l'ordi. Ce ventilateur. Dont le bruit s'épaissit.
Il monte. Le long de mes doigts. Mes poignets. Mes avant-bras. Dans ma poitrine.
Il ronronne dans ma cage thoracique. Et c'est une caresse.
Elle est d'autant plus plaisante que c'est à toi que je pense. Et ça, ça fait du bruit.
Au silence de la rue. Au silence de la nuit. Mes doigts qui pianotent sur le clavier.
Combien je pense à toi. Combien je n'aime que toi.
Je ferme les yeux. Tu viens t'asseoir sur moi. Me prendre le visage. Entre tes mains.
Je sens ton souffle. Sur ma bouche. Les yeux fermés. Je te laisse faire.
Je sens ta chaleur. Ton désir. Et ta reconnaissance. Et bien des paradoxes.
Qui n'en sont pas vraiment. C'est sexuel et c'est chaste. Maternel et lascif. Masculin. Féminin.
Quelque chose de pur et de libidineux. D'amical. D'amoureux. Quand c'est tout à la fois.
Le bonheur. Le chagrin. La douceur. La violence. La paix et la panique. L'ordre et le chaos.
Tu portes l'univers au baiser que tu donnes. Dans une combinaison que je peux reconnaître.
Les paumes de tes mains. Le contact de ta peau. Ton parfum. Intime, familier, toujours étrange.
Qui m'enveloppent de tout le bien dont la vie est capable.
Et c'est un amour plus fort encore que celui de ma mère.
Puisqu'au-delà du bien que tu peux me souhaiter, il t'est permis de m'en faire.
Et c'est avec toi que je m'endors en rêvant que je meurs doucement et heureux.
Que je descends en terre où je peux me dissoudre, comme un morceau de sucre,
pourvu qu'elle soit toi.

Philippe LATGER
Janvier 2014 à Perpignan

Perpignan donc, est gothique et art-déco. Qu'on se le dise.
Et pour le gothique, c'est comme pour l'art-déco,
vous ne trouverez aucun monument véritablement époustouflant ni remarquable.
Le Palais des Rois de Majorque, tout de même, est une splendeur, c'est entendu.
Mais nous n'avons, Castillet mis à part, et encore, aucun monument emblématique
qui fasse notre réputation nationale ou internationale.
Rien qui ne fasse, pour être honnête, qu'un touriste fera spécialement le voyage pour le voir.
Cependant, il y a, dans les deux âges et les deux styles, une densité urbaine étonnante.
Ce qui est frappant à Perpignan - et c'est déjà quelque chose -
tient plus de la quantité que de la qualité.
La densité des constructions art-déco, sur les boulevards et en faubourgs,
les rues et leurs alignements, est à elle-seule une curiosité.
Certes, il n'y a pas l'équivalent ici du Trocadéro ni du Théâtre des Champs-Elysées,
mais il y a un tropical déco à la sauce catalane, streamliné façon South Beach Miami,
qui s'étale modestement et l'air de rien sur des hectares, et c'est à la quantité qu'opère le vertige.
Pas de grands buildings charismatiques capables de devenir des icônes du genre,
mais un vaste parc homogène, à la fois sobre et foisonnant, qui est tout de suite saisissant.
De la même façon, pour la partie médiévale, il n'y a pas de cathédrales gothiques prestigieuses
à opposer à celles de Barcelone ou celles flamboyantes que l'on connaît en France, pardon,
mais nous avons des quartiers entiers, dans leur jus, qui ont traversé les siècles
depuis le Royaume de Majorque :
St-Mathieu, quartier fondé par les Templiers, et St-Jacques, à cette époque d'expansion,
fulgurante, où la Cour s'est installée et où la cité royale prospérait.
Il y a des perspectives. Des ruelles. Pentues. Etroites. Tantôt sinueuses. Tantôt parallèles.
Qui font un tissu urbain qui est en soi un patrimoine remarquable.
La physionomie d'une ville. Et c'est l'abondance qui fait l'attraction.
Même si ces quartiers n'ont pas les palais et les hôtels particuliers, charmants ou précieux,
que l'on trouve dans d'autres, même s'il s'agit ici de maisons et d'immeubles plus modestes,
ils font ensemble un paysage urbain singulier, celui du XIVème siècle, en l'état,
que nous laissons s'effondrer sans nous en émouvoir.
Outre la catastrophe sociale, qui mérite à elle-seule que l'on se réveille d'urgence,
il y a ici une catastrophe patrimoniale.
Au prétexte qu'il n'y a pas ici de chefs-d'oeuvre d'architecture,
on laisse disparaître une oeuvre sans pareille d'ingénierie et d'urbanisme.
Alors très bien. Laissons s'effondrer les maisons une à une.
Ouvrons des places dont on ne sait plus quoi faire à chaque pâté de maisons,
et oublions toute ambition de communiquer sur notre passé de cité royale.
Le bout de rempart miraculeusement sauvegardé au Nord et nos quelques basiliques,
nos deux couvents et notre Palais, bien qu'intéressants, ne suffiront pas à subjuguer le visiteur
quand d'autres villes ont mieux à proposer de cette même période.
Nos quelques monuments prennent leur envergure à la densité d'un centre-ville médiéval
qui est précisément la particularité de Perpignan, son originalité et son charme.
Abandonner St-Jacques et St-Mathieu, avec leurs labyrinthes aussi étendus qu'envoûtants,
est un suicide, culturel, touristique et économique, qui relève du crime,
quand nous aurions pu prétendre rivaliser avec Gérone, Montpellier ou Carcassonne.

A l'abside de St-Mathieu, qui possède assez d'épines du Christ,
pour révéler l'importance que cette basilique put avoir en d'autres temps,
on découvre une place ouverte sur son chevet rénové qui ne profite qu'aux pigeons.
Les Perpignanais eux-mêmes, s'ils fréquentent la rue Foch où ils ne font que passer,
ignorent totalement les quelques rues du lotissement médiéval qui les séparent
du Palais des Rois de Majorque, où les maisons fragilisées s'effondrent régulièrement.
Et ce sont, avec St-Jacques et le quartier de la Réal,
les trois-quarts de la ville médiévale qui sont inexploités, à l'abandon,
quand les Perpignanais eux-mêmes ne les connaissent même pas.
La place et la fontaine Blanqui, la rue Hyacinthe Rigaud derrière l'hôtel Pams,
les vestiges du couvent des Dames chanoinesses de Saint-Sauveur,
le trident des rues de l'ancien quartier juif qui monte depuis la fontaine à la salamandre,
au coin de la place de la Révolution Française, jusqu'à la place du Puig et sa caserne,
à l'arrière du couvent des Minimes, le long de la côte, leurs ruelles de traverse,
perpendiculaires, à celles parfaitement parallèles du four St-Jacques, des Farines,
des 15 Degrés, Joseph Denis, de l'Anguille et de St-François de Paule,
les escaliers de la rue Joseph Bertrand, impraticable par les automobiles, pittoresque,
les petites maisons lovées entre les murs-boutants de l'église éventrée des Carmes...
quels Perpignanais connaissent véritablement le dédale de cette médina catalane ?
Si vous n'avez pas la curiosité de vous y promener, ouvrez simplement un plan de la ville.
La densité de ces quartiers saute aux yeux. Et nous ne sommes pas obligés de tout mélanger,
de jeter le bébé avec l'eau du bain aux problèmes sanitaires ou de sécurité publique
que notre seule négligence et notre inculture parfois rendent de plus en plus inextricables.
D'autant qu'aux spécificités médiévales de ces constructions qu'il ne faut pas raser
ni attendre qu'elles s'effondrent, il y a une tendance mondiale et nationale
qui impulse de nouveaux standards, étudiés en ce moment dans les ministères,
qui sont notre chance de réagir et de faire d'une pierre deux coups :
préserver nos quartiers historiques en l'état et être à la pointe de l'éco-construction.
Sauver notre patrimoine et respecter l'exigence responsable d'éco-compatibilité.

Au Plan Marshall que l'Olivier Nouveau Pays Catalan réclame pour St-Jacques,
il se trouve qu'il existe une conjoncture favorable. Et à vrai dire inespérée.
De sources sûres, les autorités nationales ont compris les bienfaits des circuits courts,
y compris s'agissant de matériaux de construction, lorsqu'il est moins cher d'exploiter
ce qui est disponible sur le territoire que de faire venir du grès de Chine par exemple,
et ont observé aussi combien les matériaux utilisés tout au long du Moyen-Âge
étaient bien plus isolants (bois/torchis) que le parpaing (béton).
Au virage environnemental qui semble enfin pris par notre civilisation occidentale,
sous la contrainte de crises qui nous obligent à l'économie d'énergie et de transports,
les méthodes et technologies médiévales sont enfin revisitées, comparées,
et les études des filières du bois, de l'utilisation de la terre pour la construction,
sont finalement l'objet de réflexions sérieuses chez les experts et fonctionnaires
du ministère de l'Ecologie, du Développement durable et de l'Energie,
comme par celui de l'Egalité des Territoires et du Logement de Cécile Duflot.
Ainsi, les maisons bâties à la hâte et en une vitesse record pour l'époque, à St-Jacques,
au moment du boom démographique dû au choix de Perpignan comme capitale royale
par les Rois de Majorque, sont en terre crue, suivant une technique révolutionnaire
qui permit une construction rapide de ce qui fut un véritable lotissement.
Les murs en terre banchée étaient déjà un concept de murs en panneaux préfabriqués,
conçus à l'aide de coffrages, qui permirent de dupliquer des constructions à la chaîne.
Et St-Jacques, précisément, a pour cette raison intéressé nos chercheurs parisiens.
Des modifications plus tardives ont malheureusement fragilisé les constructions d'origine.
Sans parler du contexte social et politique qui n'est pas en faveur d'une réhabilitation.
Mais il serait navrant que les autorités locales de Perpignan ne saisissent pas l'opportunité
d'être en pointe sur ces nouveaux marchés de construction et d'habitat éco-compatibles
à faible consommation d'énergie, lorsque ce serait bon pour l'industrie (filières matériaux),
pour le bâtiment, pour l'immobilier, pour les populations (confort/sécurité/économies)
et, accessoirement, pour le patrimoine.

Que Perpignan se batte, avec son parc médiéval incroyable, pour être l'inespéré laboratoire,
national, et à ciel ouvert, dont l'Etat aura besoin pour tester ces pratiques et leur bien-fondé,
quand Perpignan est le lieu idéal pour être une région pilote dans ces secteurs d'avenir.
Que Perpignan, au besoin, n'attende pas l'Etat pour innover dans le domaine,
non plus en reconstruisant des îlots entiers avec de l'architecture grotesque (Médiathèque),
de véritables verrues irrattrapables auxquelles on préfère finalement les terrains vagues,
mais en rénovant ses quartiers avec les technologies du Moyen-Âge augmentées des actuelles.
Nous avons ici une chance à saisir qui est du gagnant-gagnant pur jus,
à cette époque pivot où nous redécouvrons les vertus des matériaux naturels,
l'opportunité de reconstruire du logement digne, à la fois solide et économique,
tout en respectant le patrimoine, celui de l'urbanisme, du bâti, comme des techniques,
et l'harmonie de quartiers qui sont la spécificité et l'identité historique de la ville.
Si les touristes russes et bretons ne viendront pas à Perpignan pour un seul Campo Santo
ni un seul Palais des Rois de Majorque, aussi somptueux et intéressants soient-ils,
ils viendront se perdre volontiers dans le dédale d'une ville médiévale pratiquement intacte,
qui a eu la chance, dans son malheur (faute de moyens), de n'être ni rasée, ni reconstruite,
ni trop défigurée au cours des siècles. Et à cette miraculeuse configuration, nous comprendrons
peut-être à temps que St-Mathieu et St-Jacques ne sont pas que des problèmes,
qu'ils sont des solutions, de développement industriel, économique et touristique.



 

Philippe LATGER
Janvier 2014 à Perpignan

Les deux chambres étaient séparées par une salle de bains commune.
Haute de plafond, cette dernière était tapissée de céramiques blanches,
rectangulaires et biseautées, qui rappelaient le carrelage du métro parisien.
La baignoire en fonte, sur pieds, le lavabo sur colonne Années 30 en faïence,
avec sa robinetterie d'époque, et son miroir encadrés de spots à la lumière puissante.
C'était le lieu où me brosser les dents avant d'aller au lit.
On m'avait installé dans la chambre d'amis occupée par mes parents,
à une époque où il était opportun que je dorme encore avec eux, un petit lit de camp,
sous la grande fenêtre ouverte sur un bout de jardin qui nous tenait à distance de la rue.
La route de Fronton. Au-delà de la Barrière de Paris. A Toulouse.
La maison du grand-père que je n'avais pas connu. Décédé un an avant ma naissance.
Le père de ma mère. Ma grand-mère y vivait toujours, avec l'une de mes tantes, Maria,
restée célibataire et sans enfants, qui s'occupait autant de la maison que de la petite mémé.
A chacun de nos séjours à Toulouse, c'est ici que nous posions nos valises.
On ouvrait le portail noir pour garer la DS et nous montions nos bagages à l'étage.
C'était une maison cossue, art-déco, à trois faces, autour de laquelle le jardin s'enroulait.
Un énorme cerisier, à l'arrière, offrait des floraisons démentes, féériques,
lors de nos visites pour Pâques, ou pour la fête des mères, et j'adorais la sensation de neige
aux pluies de pétales qui venaient délicatement blanchir le gazon à ses pieds.
Dans le salon, ma grand-mère, ma tante et ma mère étaient alignées toutes les trois
dans le canapé, tard le soir, après le dîner, devant les films américains de la télévision.
Si nous étions là, c'est que nous étions en vacances, et j'avais le droit de veiller.
De veiller plus tard encore qu'à l'accoutumée. Et c'était un bonheur de pouvoir regarder,
allongé de tout mon long sur le tapis, sous la table, dans l'espèce de cabane qu'elle faisait,
Humphrey Bogart et Lauren Bacall, en noir et blanc, se faire du gringue en version originale.
Lire les sous-titres, si tard dans la nuit, me demandait trop d'efforts, et je me contentais
d'associer des images parlantes à des intonations qui suffisaient à dire les intentions.
Cette langue étrangère que je ne comprenais pas était une musique que je pouvais comprendre.
Et je savais, sans reconnaître les mots, que l'une était troublée par l'autre,
que l'autre voulait la convaincre qu'il était pareillement troublé.

Les trois femmes, près de moi, s'étaient endormies depuis longtemps.
Mon père, sur une chaise, s'était peut-être assoupi avant elles.
Et j'étais la seule âme consciente de la maison, bien que luttant contre le sommeil,
à assister finalement au baiser qu'un déferlement de cordes dans l'orchestre,
avait annoncé comme irrépressible et inévitable.
Au premier coup de feu, mon père ou ma mère se réveillait en sursaut,
réalisait que je n'étais toujours pas au lit, et m'invitait gentiment à y aller.
Dans la chambre d'amis, mitoyenne, je me retrouvais au chaud sous une couette.
Dans ce petit lit pliant très près du sol. Si près que mon bras, quand je le laissais pendre,
pouvait épouser le bois vernis et sensuel du parquet dont j'aimais le contact.
On avait éteint la lumière. Seule celle du couloir demeurait avant de refermer la porte,
au moment de me souhaiter une bonne nuit et de beaux rêves, avant d'être réduite
comme toujours au seul rai incandescent qui persisterait au ras du sol.
L'obscurité, je le savais, ne durerait pas longtemps.
Le store de bois de la grande fenêtre sous laquelle j'étais allongé,
ne fermait jamais complètement, il restait toujours un bon dix centimètres
qui permettait à la lumière artificielle de la rue de s'inviter timidement dans la pièce.
La noirceur première, j'en avais l'habitude, finirait par se teinter d'un gris diaphane,
et après avoir subitement perdu de vue tout ce qui se trouvait autour de moi,
les meubles et les objets finissaient par réapparaître doucement, le lit de papa et maman,
la chaise, la table de chevet, les cadres et les tableaux sur les murs, tout revenait, à pas de loup,
comme des trésors remontant à la surface, bien qu'avec un aspect différent ou étrange.
Un voilage blanc filtrait la lumière fade de l'extérieur, et, même tiré de tout son long,
il continuait à faire une série de plis réguliers qui ondulaient et déformaient les ombres.
La clarté permettait la projection des lattes du store qui me maintenait dans l'ambiance
des films noirs de détectives privés, dont j'entendais toujours les dialogues.

Rien ici ne pouvait inquiéter l'enfant de sept ou huit ans laissé seul dans la chambre.
Il savait ses parents à côté. Derrière la cloison. Connaissait le lieu et ses phénomènes.
La musique hollywoodienne saturée dans le poste de télévision faisait partie du décor,
au même titre que le balayage de l'espace par les phares des voitures qui passaient, en bas,
de temps à autres, sur la route de Fronton, qui venaient éclairer d'un bout à l'autre,
d'une lumière plus vive, parfaitement synchronisée avec le bruit lointain, étouffé,
d'un moteur automobile, toute la pièce dont je retrouvais un instant les détails.
Il y avait le crescendo du vrombissement qui précédait l'éclosion d'une lueur intense,
qui comme les projecteurs sur les façades de théâtres à Los Angeles ou New York,
viendrait se plaquer dans un coin pour parcourir tout le mur, avant que tout ne s'évanouisse,
en même temps, à l'opposé, stimulant mon oeil et mon oreille, jusqu'au prochain passage,
mais sans la régularité implacable des phares sur la côte.
L'enfant se laissait porter par ces mouvements et ces sons qui constituaient un mobile.
Qui avait le pouvoir, malgré la monstruosité des ombres, de le rassurer et de le bercer.
J'étais dans un lieu saint. Un sanctuaire. Où j'étais à l'abri quand ma mère y était.
Nous étions chez elle. Dans la maison où elle était venue au monde.
Et je sentais à distance qu'elle était gagnée par une sérénité primale, animale,
que je prenais pour moi, faisais mienne, quand nous ne faisions qu'un.
Perméable à son stress comme à ses plénitudes, je ne pouvais être tranquille
que lorsque ma mère l'était, et me sentais en sécurité quand elle se sentait l'être.
Je pouvais m'endormir tout seul, au chaud, au pied de la fenêtre,
avec les protestations de Liz Taylor ou celles de Vivien Leigh,
et des ténèbres amicales qui ne pouvaient en rien devenir menaçantes.
La tête dans l'oreiller. Les doigts sur le parquet.
Et du rêve à revendre.

Philippe LATGER
Janvier 2014 à Perpignan