A force de crier au loup, on sait ce qu'il arrive.
Lorsque le loup vient pour de bon, personne ne croit plus l'enfant qui alerte.
Pour le gouvernement d'union nationale que Bayrou appelle de ses voeux depuis 10 ans,
je crains que ça ne soit la même chose. Plus personne ne croira en l'urgence de le constituer.
Quand l'argument devient systématique. Et a perdu de sa force sur la durée.
Bien sûr, la méthode est la seule qui rende le MoDem et son action politique légitimes.
Quand nous avons ici un petit parti avec peu de troupes et de réseaux.
Bayrou, au lieu de partir d'une base patiemment tissée de fédérations de militants, part du haut.
Et a compté sur sa seule personne pour rassembler des voies aux jours de scrutin,
en y parvenant parfois de façon spectaculaire, obtenant des résultats plus que respectables.
Mais cette stratégie l'enferme dans le discours de l'urgence renouvelé tous les cinq ans,
qui d'une échéance à l'autre perd de sa crédibilité, et ce qui est une stratégie politique honorable
ne gardera auprès des Français que son aspect électoraliste. Le plus méprisable en somme.
L'union nationale. Voilà un grand intitulé qui ne devrait pas devenir grandiloquent.
C'est une nécessité assez exceptionnelle comme nous en avons eu à la Libération,
et je supplie François Bayrou de ne pas le galvauder.
Je ne doute pas de sa sincérité, quand je partage avec lui la crainte de voir monter les extrêmes,
après une longue succession mécanique d'alternances qui n'a conduit à rien de concluant.
Fatigués du tango UMP/PS, les Français, si le Centre n'est ni prêt, ni convaincant,
pourraient se fourvoyer, et aller voir ailleurs si on y est, à nos risques et périls.
Tenter par désespoir des aventures. Que nous regretterions assurément ensuite.
S'il faut renverser la table, il faut le faire avec des républicains, démocrates, zélés réformateurs,
représentant la diversité du peuple quand nous ne voulons pas de guerres civiles.
Si Bayrou est excellent en sonneur de cloches,
lorsqu'il est reconnu de tous pour avoir été le premier a sonner le tocsin de la dette,
lorsqu'on lui reconnaît la primauté à la dernière présidentielle du souci de produire en France,
il ne peut se présenter seul pour incarner le rassemblement.
Si le coup semblait possible en 2007, lorsqu'il est passé si près du deuxième tour,
je crains que sa crédibilité d'homme providentiel ne se soit usée au fil de la décade.
L'union nationale. L'argument de campagne que les Français anticiperont dans un sourire.
Finalement, beaucoup pourraient penser d'avance : on sait ce qu'il va dire et promouvoir.
Et ce qui est à la fois une tactique personnelle évidente comme une tactique d'intérêt général,
ne serait plus appréciée que comme la tactique seule de l'ambition personnelle,
quand ce n'est pas déjà fait. Et l'on a bien vu un tassement explicite à la dernière élection.
L'union nationale. Bien sûr. Voilà un beau projet. Le plus enthousiasmant.
Sauf qu'aux heures où les citoyens consentiraient à la faire, il est à craindre pour Bayrou
qu'un autre que lui ne soit finalement choisi pour la rendre possible.
Bayrou ne peut peut-être plus compter sur lui seul pour mener cette révolution orange.
Quand on peut le soupçonner déjà de ne la prôner que pour servir son destin politique.
S'il veut conduire ce changement, il doit sans doute changer son fusil d'épaule,
faire les choses dans un ordre plus classique, et partir du bas, de la base, du début peut-être,
pour préparer une majorité visible afin que les Français comprennent où il veut aller.
Préparer des alliances avec des forces politiques qu'il lui restera à convaincre.
Pour que l'électeur soit sûr qu'en le choisissant, cette majorité fantôme sera en état de marche,
le jour voulu, sur le pont, qu'elle sera solide et opérationnelle.
Puisqu'on le voit bien, fort heureusement, les Français ne choisissent pas seulement un homme
ni même son seul programme. Ils en évaluent aussi des choses de l'ordre de la faisabilité.
Et moi-même, bien que convaincu par l'homme et son discours, j'ai voté invariablement pour lui
sans savoir comment les choses auraient pu se passer ensuite s'il avait accédé au pouvoir.
Ce qui est naturellement un problème et qu'il lui faut résoudre pour incarner l'alternance.
Ainsi, si nous savons déjà qu'il appellera à l'union nationale, il doit nous dire comment la faire.
Il ne s'agit pas de venir vendre autre chose à l'opinion, quand on saluera sa constance,
puisque vendre autre chose ferait de lui définitivement un opportuniste piteusement démasqué,
il doit bien sûr continuer sur sa ligne politique, celle qu'il a mis plus de vingt ans à tracer.
Mais il devra faire plus qu'invoquer cette fameuse union nationale.
Il faut qu'il nous explique avec qui on la fait et ce que nous en ferions.


     

Philippe LATGER
Mars 2013 à Perpignan

Il faut passer Montauban, il faut passer Toulouse.
Quand j'essaie de tenir ensemble deux êtres qui s'aiment et menacent de se quitter.
Il y a du vent, heureusement, pour chasser les nuages et agripper le soleil fermement.
A la Bourse, ce café, où j'ai tué tant d'heures de mes mains quand j'étais jeune homme.
Il faut passer Carcassonne. Il faut passer Narbonne. Pour revenir chez nous.
Lorsque j'y suis déjà, devant l'Hôtel de Ville où des gens dansent sur un jazz amical
qui swingue gentiment aux bourrasques bienfaitrices qui balaient devant nos portes.
Les doutes et les angoisses, la tramontane les emporte. Avec les promesses de pluie.
Que la météo n'aura pas tenues pour notre plus grand plaisir.
En terrasse, place de la Loge, je vérifie mon téléphone.
Voir si une amie ne m'a pas laissé de messages ou tenté de me joindre.
D'un même mouvement, je regarde l'heure. Et j'imagine la voiture avancer sur l'autoroute.
Villefranche de Lauragais peut-être. Ou déjà Lézignan-Corbières. Avant Sigean ou Salses.
Une pensée furtive qui m'illumine d'une forme de soulagement.
Je reviens aussitôt à la conversation que je n'ai pas lâchée. Sganarelle travaille.
Il n'aime pas le gâchis, a gardé un goût d'enfant pour les histoires qui se finissent bien.
L'amie que je verrai en suivant est malheureuse. Et l'on ne peut pas rester sans rien faire.
J'ai été dans l'habitacle qui défonçait la nuit à grande vitesse pour revenir au plus tôt.
Je revis, un an après, cette sensation d'isolement de la route et celle du bonheur d'être deux.
La voiture qui protège de l'extérieur. L'ivresse d'aller quelque part avec quelqu'un.
A la Bourse, je suis heureux. Et Sganarelle, égoïste, ne supporte pas qu'on ne le soit pas.
Fait du zèle pour accompagner la furie de la tramontane qui chasse les mauvaises ondes.
Nettoyons le ciel. Ménage de printemps. Débarrassons-nous de nos vieilles peurs archaïques.
L'actu, c'est l'avenir. C'est maintenant. Ce que l'on prépare pour soi et ceux que l'on aime.
Mes enfants, vous allez vous aimer nom de Dieu. Et danser sur le swing de nos vies déjantées.
L'heure est à la fête. Et je salue des gens à qui je n'ai jamais adressé la parole.
L'heure. Avant qu'on ne passe à celle d'été. Je la regarde. Du coin de l'oeil.
Fitou ? Rivesaltes ? Le péage de Perpignan-Nord ?... Mon amour, il y a du vent.
Et peu d'heures de sommeil. Attention sur la route. Fais attention à toi.
Je finis mon café avec de la détermination pour deux, de la détermination pour trois.
Je fais salon à la Bourse. Place de la Loge. Voilà des années que cela ne m'était pas arrivé.
Le gars en face de moi affiche un sourire de conquérant. Il a repris confiance. Et ça me plaît.
Bats-toi mon garçon. Les vents sont favorables. Je compte sur toi pour en profiter.
Etre heureux est à la fois ce qu'il y a de plus difficile et ce qu'il y a de plus simple.
Nous ne serions pas là à en parler si le verre était complètement vide.
Au moindre fond de bière ou de vin blanc, il y a toutes les raisons de se réjouir et d'espérer.
Si la vie est un réservoir d'essence, nous ne sommes pas sur la réserve. Le verre à moitié plein.
A l'entrée de Perpignan j'imagine. Peut-être sur la Pénétrante. Peut-être es-tu déjà chez toi...
Je regarde le navire fixé dans le ciel au coin de la Loge. Il fait beau. Et j'ai envie de dire merci.
Il y a des gens qui dansent et qui m'émeuvent en attendant seul mon amie qui ne va pas tarder.
A qui j'ai l'intention de rendre le sourire. Et des raisons sérieuses de s'accrocher aux branches.
Bats-toi ma chérie. Les vents sont favorables. Je compte sur toi pour être heureuse.
Sganarelle pense à son propre confort entre deux rendez-vous.
Ne veut pas de tristes mines qui gâcheraient sa fête. Pas en ce jour béni du changement d'heure.
L'été est fait pour l'amour, les amis, le partage et le vin. L'ivresse d'être ensemble.
Sganarelle est amoureux. Il se demande si tu es à la maison. Toi qui rentres chez nous.
Ton sourire merveilleux en tête. Ton regard de braise qui fait mon plein d'essence.
Avec lequel je pourrais rouler toute la nuit, toute la vie. Le bon vent dans les voiles.
Le ciel est avec nous. Et avec votre esprit. Pâques, c'est la résurrection.
Ce soir, on change d'heure. Ce soir, l'heure d'été.

Philippe LATGER
Mars 2013 à Perpignan

Que l'on m'enterre. Je n'ai pas envie de passer au four à pizza.
Je veux me décomposer dans la terre et nourrir les tournesols.
Déféqué par les vers, je me ferai humus et puis pin parasol.
Je serai contenu dans une jardinière. Pas dans un cendrier.
Je serai pourriture. Je serai champignons. Et puis la floraison.
Je ne veux pas du granit, d'un caveau ou d'un temple, mais un trou dans la terre.
Comme on en creuse dans les pelouses chez les anglo-saxons. Laisser faire le temps.
Laisser faire la nature. Aux mélanges chimiques et aux transformations.
Nourrir les bactéries. Servir à quelque chose. Devenir autre chose.
Quand je serai charogne et l'engrais s'il en faut. Revenant végétal. En eau et cellulose.
Je ne crains pas le feu, quand il n'y a pas à craindre de pouvoir en souffrir,
mais c'est une violence dont je ne veux pas, préférant la douceur de la putréfaction.
J'aime prendre mon temps. Et j'ai assez brûlé, partout, de mon vivant.
Pour choisir la lenteur, l'interpénétration, puisque c'est une voie qui reste sexuelle.
A se donner au monde, à partager sa chair, à se fondre aux matières, à l'environnement,
plutôt que de flamber, se consumer encore, en un flash de phosphore éphémère et fumant.
Je veux que l'on me couche pour reprendre racine. Me faire nutriment.
Honorer le vivant. La chaîne alimentaire. M'offrir au microbien, aux lombrics, aux insectes.
Pendant que je voyage et que je me repose. Je veux recomposer ce qui se décompose.
Je ne veux pas de marbre, de vanités abjectes, de stèles ou d'épitaphes.
Que l'on joue de la pelle, moi qui aime t'en rouler, pour me dissoudre enfin
et rejoindre l'ensemble.

Il faudra que je meure pour avoir la main verte.
Si personne ne la vole, j'aurai la bague au doigt que tu m'avais offerte.
A l'index une alliance qui pourra perdurer au-delà de l'anneau, du corps enseveli,
quand je t'habiterai comme un souvenir diffus qui te fera aimer, avancer et sourire.
Il n'y aura pas de lieu, où que l'on me descende dessous les pissenlits,
sur lequel s'incliner, me porter de bouquets où bien se recueillir,
quand je serai le vent qui fait lever le nez aux joies échevelées d'être encore de ce monde,
le soleil et la pluie qui font lever la tête et embrasser le ciel, le pollen migrateur,
pour tout ensemencer, pour tout recommencer, quand la mort est féconde.
Je serai dans la terre. Je serai dans le ciel. Et toi, entre les deux, tu pourras m'oublier,
continuer ta route, en riant des pleureuses et des mots du pasteur.
Le fumeur ne tient pas à partir en fumée. L'incendie, c'est ma vie.
Et ma mort s'y oppose.
Il me faut des cyprès et des arbres fruitiers. Des pignes qui explosent.
Je ferai des olives. Et des coquelicots. Aux ferments qui s'arrosent.
Aux flammèches furieuses je préfère l'orgie et le festin des ombres.
La partouze grouillante d'organismes voraces se déchirant mon corps.
Le déclin continu. La dégénérescence. Comme aux clartés qui sombrent
aux heures estivales et aux couleurs fanées du ciel au crépuscule.
Mes braises étouffées par trois pelletées de terre. Pour couvrir mon cercueil.
Ma matière. Mon relief. Sans qu'il n'y ait de repères, pas même un monticule.
Pour que je participe au gazon, aux bourgeons, au cycle des saisons.
En toute discrétion. Le travail souterrain. Le repos sous tes doigts.
Où j'irai, allongé, rejoindre les étoiles en milliards de poussières.
Rêver d'avoir vécu. D'avoir pu te connaître et d'avoir existé.
Ici anéanti aux arbres qu'on caresse, aux couches nourricières.
Mais reconfiguré pour être toutes ces choses que je n'ai pas été.
Tout ce qui n'est pas moi. Tout ce que je peux être.
Que tu pourrais aimer.

Une vie de tempêtes et d'alcool à brûler.
Que j'ai par les deux bouts vécue en pyromane et descendue en flammes.
Au moment de m'éteindre, qu'on me descende en terre.
Je suis blé et colza et non pâte à pizza. Qu'on ne m'enfourne pas.
Je voudrais qu'on me plante. Quand je n'ai rien planté.
Quand je n'ai rien fait pousser et me fous des récoltes.
Je n'ai pas la main verte. Ou seulement ouverte. Que l'on joindra à l'autre.
Avant mon immersion dans le ventre de la terre où la vie se révolte.
Pour renaître en fougères ou petits pieds de menthe.
Revenir en coton ou en oignons sauvages.
M'étirer vers le ciel en cherchant le soleil.
Quand j'aurai oublié que je l'avais trouvé.

Philippe LATGER
Mars 2013 à Perpignan

Le parquet sombre aux larges lattes irrégulières.
C'était une entrée d'abord, avec le compteur derrière un rideau.
Une penderie où laisser son manteau ou sa veste.
Des rayonnages où j'avais une partie de ma bibliothèque.
A gauche, la porte qui nous sortait du sas pour accéder à l'appartement.
Les fenêtres étaient grandes, dans les trois parties alignées d'une seule pièce.
Elles donnaient sur la rue pavée qui n'était fréquentée que par les riverains.
Dont certains défilaient à heures fixes pour aller travailler ou sortir le chien.
Un rez-de-chaussée où le soleil daignait entrer grâce à la largeur de la rue,
jouait avec les grilles et les voilages blancs, le reflet des vitres et des pare-brises.
Pas de bars ni de commerces avant les deux carrefours sur Marcadet.
J'étais à l'abri des badauds, de la foule, et de la circulation automobile.
Une moquette rase dans l'alcôve où j'avais installé mon bureau.
Sa table en noyer. Un ordinateur. L'autre partie de la bibliothèque.
A l'opposé, la cuisine avait le même carrelage blanc que la salle de bains.
Entre les deux, j'allais pieds nus sur le parquet dont j'aimais le contact.
La cantine verte que j'avais ramenée du Québec, m'avait suivi à Toulouse d'abord,
à Perpignan ensuite, et se trouvait encore là pour servir de coffre ou de meuble d'appoint.
Le lit faisait face à la fenêtre la plus large. Celle du milieu. Et j'y dormais souvent seul.
Je m'y étais parfois réveillé accompagné. Mais cette nuit-là, il n'y avait personne.
J'ai fait deux pas dans la pièce avant de sentir mes jambes et le sol se dérober.
Le temps d'arriver dans la cuisine pour chercher les numéros d'urgence, je m'étais évanoui.

La nuit permet des rencontres improbables.
J'avais fraternisé avec une bande de Colombiens qui était fort sympathique.
Que je croisais régulièrement à la même adresse. Et qui put frayer jusqu'à l'appartement.
Un matin, l'un d'eux avait même laissé un CD avec une programmation salsa faite pour moi.
Carlos n'était pas là. Il avait un beau sourire. Et des yeux plus sombres qu'une nuit sans lune.
Des gens que je n'aurais jamais croisés sur les sentiers diurnes. Un cadeau du whisky.
Ici, le studio était vide. Et l'espace de quelques secondes, je l'avais déserté moi-même.
Je ne suis pas sorti du corps nu qui est tombé sur le carrelage blanc de la cuisine.
Le mien. Qu'aucune force n'avait été capable de maintenir debout.
Revenu à moi, je me suis traîné jusqu'au téléphone pour appeler SOS Médecins.
Avant de m'endormir. Profondément. Sans craindre de mourir.


          

Philippe LATGER
Mars 2013 à Perpignan

Sur l'affaire Bettencourt, je me permettrais une chose.
Rappeler que dans toute affaire de corruption, il faut qu'il y ait deux partis.
Celui du corrompu. Et celui du corrupteur.
Et si je n'ai pas l'intention de chercher de près ou de loin à défendre
un homme qui bénéficie à ce jour de la présomption d'innocence,
je dois dire qu'il est assez comique de faire passer madame Bettencourt
pour la pauvre petite vieille dame victime d'un abus de faiblesse,
escroquée par un garnement venu dans sa maison de retraite vider son compte épargne.
Nous parlons de la femme la plus riche du monde. La première fortune française.
Je ne sais pas depuis quand elle habite le fameux hôtel particulier de Neuilly,
connu depuis l'affaire François-Marie Banier, mais je relève que sa fille, Françoise,
par qui le scandale est arrivé, est née en 1953 dans cette bonne vieille ville de banlieue,
dont Nicolas Sarkozy a été le maire de 1983 à 2002 si Wikipedia ne me trompe pas.
Qui pourrait sérieusement exclure l'idée que la relation entre Bettencourt et Sarkozy
puisse être une longue, longue histoire, celle d'une amitié peut-être, ou d'une association,
lorsqu'il ne serait peut-être pas illégitime de penser qu'une telle fortune
ait pu faire la pluie et le beau temps aussi bien à Neuilly qu'à l'échelle nationale.
Si cela était avéré un jour, serions-nous étonnés de découvrir que les Bettencourt
par exemple aient pu installer Sarkozy à Neuilly, ou lui aient permis d'y rester si longtemps ?
Serait-il étonnant de découvrir qu'entre autres fortunes, lorsqu'on pense au clan des -ault
(Dassault, Pinault, Arnault), celle des Bettencourt ait eu son influence sur la vie politique ?
Il est regrettable que ces affaires, celle de Cahuzac comprise, sortent en pleine crise.
Difficile d'encaisser la révélation d'une corruption généralisée à droite comme à gauche.
Et, au-delà des histoires un peu dérisoires de cumul des mandats, il sera sans doute judicieux
de donner un nouveau tour de vis aux lois qui encadrent le financement des partis politiques
et des campagnes électorales, lorsque l'impression que tout cela peut laisser est détestable.
La Justice de ce pays a de quoi faire son travail. Et doit pouvoir le faire sans être outragée.
Mais, outre Cahuzac et Sarkozy, il n'en reste pas moins que nous sommes face à un problème.
Celui des relations incestueuses entre finance et politique.
Si l'affaire DSK révélait ce à quoi peut conduire le sentiment d'impunité de personnalités
bénéficiant de l'immunité, dans le cadre de leurs relations privées, nous avons ici, hélas,
un autre aspect tout aussi désastreux des réalités qui font le quotidien de trop d'élus.
Nous savons que la corruption est pratiquement un phénomène constitutif de la démocratie.
Que, faute de règles strictes, d'un souci de séparation et d'équilibre des pouvoirs,
c'est un travers qui se présente d'abord sous la forme d'un clientélisme inhérent au système,
lorsque les généreux donateurs et financiers sont en droit d'attendre pour le moins
un renvoi d'ascenseur qui n'est rien de plus qu'un retour sur investissement.
De quoi peut-on s'étonner dans l'affaire Bettencourt au juste ?
Sinon du fait que Sarkozy ait été mis en examen pour abus de faiblesse ?
Pour ma part, si ce n'était pas si catastrophique, cela me ferait bien rire.
Quand Liliane Bettencourt peut passer pour tout sauf pour une pauvre petite dame influençable,
lorsque, avec un tel parcours et de tels résultats, je lui fais volontiers le crédit de l'intelligence.
Celle d'avoir toujours su trouver son intérêt.
Mais catastrophique, ça l'est précisément parce qu'une fois de plus,
cela renvoie dos à dos ces pourris d'élus du PS et de l'UMP.
Et que nous savons à qui cela va encore bénéficier électoralement.

   

Philippe LATGER
Mars 2013 à Perpignan