Le feu, depuis mon âme, dans mes bois descendit.
Et de mes champs en flammes, j'ai connu l'incendie.
Tout vint à crépiter, à noircir, à craquer.
Le vent précipitait mon bonheur détraqué.
Mes arbres calcinés, noyés dans la fumée.
Mes noyers décimés. Mes foyers allumés.
De troncs noueux, vrillés, quelques branches pendaient.
Les oiseaux s'enfuyaient, la mort se répandait.
Tout hurlait, éclatait, s'effondrait et sifflait.
Mes fourrés étouffaient. Mes sous-bois s'essoufflaient.
Des flancs du sang pissait, de charognes tordues.
La vie déguerpissait, à la nuque mordue.
Toute bête, au galop, cherchait à s'en sortir.
Affolé et ballot, j'hésitais à partir.
Et dans cette torpeur, j'ai perdu le berger.
La foudre avec fureur, foudroyait mon verger,
mes récoltes brûlait, mes troupeaux éventrait.
Dans l'air acidulé, l'horreur se concentrait.
Et moi, je titubais, tout seul, dans la tourmente,
dans ce feu qui gerbait une lie véhémente,
sa colère excitée, sa violence attisée,
dévastant ma cité, mon ciel électrisé.
Il fallait expirer, pour pouvoir respirer :
par mon souffle empirait le poison inspiré,
car c'était sur la braise que ma bouche soufflait.
Le cul entre deux chaises, le cou emmitouflé.
Je m'auto-asphyxiais. Je m'auto-suicidais.
Je buvais à l'excès la ciguë, décidé.
C'est moi seul qui avais flanqué le feu aux poudres.
Les mains je m'en lavais. Mais je dois en découdre.
Honte démaquillée. Le costume plié.
J'ai tout cassé, pillé, détruit et oublié.
Dans mon terreau fumant, le grain était méchant,
par ma peur inhumant mon futur alléchant.
Sur mon sol ravagé plut la consternation,
mon coeur endommagé et la désolation.
En terre absolument, il me fallait descendre
le corps de tes amants, cuisant là dans la cendre.
Dans ma vie déboisée, mon jardin attristé,
avant de le croiser, j'étais loin d'exister ...

Le miracle a eu lieu, venu de nulle part,
s'imposant comme un dieu sur la case départ.
Mon parc à ciel ouvert s'est mis à reverdir,
et sous ses pouces verts, j'ai fini par fleurir.
Je frémis sous ses doigts dont la chair me construit.
Dans ses yeux je me vois plus beau que je ne suis.
Et ma peur de se taire. Chenille ou papillon.
Il retourne ma terre, arrose mes sillons.
Sous son soc motivé bout ma fertilité.
Il sait me cultiver par sa vitalité.
Ma nature en sommeil vint à s'émerveiller.
Et puis sous son soleil, je me suis réveillé.
Mes fleurs à son toucher éclatent en couleurs.
Il est venu faucher le blé de ma douleur.
Et sa main m'accompagne dans le gouffre du temps.
Je serais la campagne, s'il était le printemps.
C'est la révolution, par l'Amour suscitée.
C'est ma libération. Je suis ressuscité.
Phoenix, je suis sauvé, renaissant de mes flammes,
de mes cendres lovées dans le four de mon âme.
Il m'a sorti du sang, de l'enfer, de la boue.
Il m'a sorti du rang pour me tenir debout.
Mon ciel s'est éclairci, les fantômes chassés,
ma clairière embellie, mes affaires classées.
J'ai relevé la tête, par son bras soulevé.
Il a tué la bête qui voulait m'achever.
Un fier cocorico vint percer le brouillard.
Rouge coquelicot, je me suis vu trouillard.
Oubliant le péché, le vice et la boisson,
sur ma terre asséchée j'attendrai la moisson.
Mes labours assainis, mes arbres élagués,
l'eau des cieux est bénie, sous mon passage à gué.
Mes torrents purifiés virent leurs alluvions.
Mon château fortifié, j'ai fui mes illusions.
C'est à lui que je dois cette reconstruction.
Je verdis sous ses doigts et sous sa protection.
La confiance rendue, j'ai enfin pu souhaiter
un avenir tendu à la félicité.
Renouveau génital. Bonheur invétéré.
Bouche-à-bouche vital. Je suis régénéré !

Philippe LATGER
Novembre 2001 à Toulouse

Emmène-moi ailleurs, sans attendre la nuit,
dans un monde meilleur où l'on rit de l'ennui.
Mène-moi loin d'ici pour aller droit devant,
sur ton tapis, assis, volant vers le levant.
Dans le vent emportés, sur tes nuages clairs
par le feu escortés, au-dessus des éclairs,
nous saurons affronter l'orage et le désert,
le tonnerre effronté, le vertige des airs.
Emmène-moi là-bas, au-delà des forêts,
des feuilles de tabac, des sapins décorés,
loin des champs de coton, des plaines calcinées,
des troupeaux de moutons, des villes dessinées,
des arbres décimés, des plages mazoutées,
du sang millésimé dans nos veines shootées.
Emporte-moi au loin, dans ces pays lointains
où l'on dort dans le foin jusqu'au petit matin.
Je veux voir le soleil, un océan d'oiseaux,
une lune en vermeil jouer dans les roseaux.
Emmène-moi courir sur la terre adoptée
où je pourrai nourrir des chevaux indomptés,
ce paradis secret où l'on est courageux,
où le sel est sucré, où l'amour est un jeu.
Peux-tu lever les fers d'une vie insultée,
pour aller voir la mer, et rire et exulter !
Mes valises levées seront vites bouclées.
De ton monde rêvé je veux avoir la clé.
Emmène-moi danser dans ta salle de bal.
Devenir fiancés en un rite tribal.
Je veux toucher le ciel, fouiller tous les envers.
Je veux goûter au miel de tous tes univers.
Je veux fuir les hivers, et les cirques glacés,
pour fondre tous mes vers au feu de mon passé.
Emmène-moi direct à la case printemps,
loin des regrets abjects et des affres du temps.
La neige c'est de l'eau. Le vent c'est des pensées.
La flamme est un halo que je veux dépenser.
Avec toi je vivrai, toujours de port en port,
et mon corps délivré sera ton passeport.
Je pourrai tout brûler, sauf mon désir pour toi :
ce goût acidulé me brûlera à moi.
Nous trouverons de l'or et des îles à tribord.
Tes yeux seront alors mon seul journal de bord.
Nous irons convoler en terres enchantées.
Emmène-moi voler sur des landes hantées,
dans les sombres manoirs, les superbes palais.
Nous irons nous asseoir sur des bancs de galets.
Nous roulerons nos corps dans les herbes et les prés.
Et si tu es d'accord, mon paquetage est prêt.
Emmène-moi ailleurs, peu importe l'endroit,
au pire ou au meilleur, car mon ailleurs c'est toi.

Philippe LATGER
Décembre 2001 à Toulouse

Je n'ai plus de folies. Et je n'ai plus de thunes.
J'ai ouvert grand mon lit pour la septième lune.
Seul mon amour est fou. Je n'ai pas d'autres camps.
Si je ne sais pas où, si je ne sais pas quand,
je sais bien que c'est toi. Je sais bien que c'est nous.
Je le sens dans mes doigts. Je le veux à genoux.
Je n'ai plus de folies. Seul mon coeur m'importune.
Tout le ciel a pâli sous la septième lune.
Si je n'ai plus d'argent, plus riche que jamais,
je regarde les gens et je sais que j'aimais,
que j'aimerai demain et que j'aime aujourd'hui.
Je le vois dans mes mains. Je le lis dans la nuit.
Je n'ai plus de raison, je n'ai plus de fortune.
Je n'ai que ta maison dans la septième lune.
J'ai perdu ma rancoeur, le venin, le poison.
Tu me donnes du coeur, éventres mes prisons.
Six mois miraculeux ou un conte de fées.
Le visage anguleux. Un lien plus-que-parfait.
Je n'ai plus un euro, je n'ai plus une thune.
J'ai trouvé le héros sur la septième lune.
Fauché comme les blés, le blé, je l'ai planté,
je me suis attablé aux rêves supplantés,
au désir harponneur. L'argent sent le moisi.
Du fric ou du bonheur, c'est toi que j'ai choisie.
Si j'avais tout perdu, j'ai trouvé ma fortune :
c'est toi qu'on m'a rendue sous la première lune.
Mes yeux reconnaissants l'ont reconnu à temps.
De cerceaux en croissants, l'astre est un coeur battant.
Sur mon oeil imprimé, il éclaire les dunes.
Je vais tout arrimer à ma septième lune.

Philippe LATGER
Décembre 2001 à Toulouse

La foudre est tombée sur la tour Eiffel.
La zébrure a crépité de biais, pour éteindre le phare parisien.
Une décharge phénoménale, comme il en tombe sur le mât de l'Empire State Building.
Les rideaux phosphorescents se balancent, comme dans le couloir d'une maison hantée.
J'ai ouvert toutes les fenêtres pour changer l'air de l'appartement.
La fraîcheur bienfaitrice peut enfin prendre place,
souffler sur l'épaisseur d'une poussière stagnante.
Il y a enfin de l'air. Des courants d'air.
Et les rideaux surfent dessus comme des méduses dans l'obscurité.
J'ai tout éteint. Toute source électrique.
Seule la lumière de la rue entre dans la chambre comme une lumière de pleine lune.
Une lumière orange, presque rouge,
anéantie, dévorée régulièrement par les flashs voraces des éclairs.
J'ai tout ouvert. J'ai tout éteint.
La nature reprend le dessus. La nature reprend ses droits.
La vie humaine se fige.
Des voisins se sont flanqués à leurs fenêtres pour admirer le spectacle.
A la fois éblouis, ravis et craintifs. Impressionnés, de toute façon.

Le vent s'est levé d'un coup.
Des portes et des volets ont claqué.
Des bruits de déménagements, de chutes d'objets, de bris de glace.
Et l'eau est tombée du ciel. Providentielle.
Le Salut vient souvent du ciel. Comme le soleil.
Le soleil et l'eau...
Nous sommes des plantes vertes.
Des végétaux déguisés en animaux.
La noirceur est arrivée avec le clapotis lourd de gouttes amples et compactes.
Un début d'averse en crescendo, comme pour une pluie de grenouilles et de crapauds.
Qui viennent s'écraser au sol de façon éparse d'abord,
avant que le processus ne s'intensifie soudain.
Quelqu'un en bas avait tiré sur la corde,
sans savoir ce qui tenait en équilibre au-dessus,
et les premiers gravats neigeaient déjà,
annonçant un déluge aussi catastrophique qu'irrémédiable.
L'écume de la déferlante.
La pluie prenait son élan. Tandis que la lumière réduisait.
La nuit est tombée vite ce soir.
Les éclairages publics n'étaient pas programmés pour si tôt.
La rue s'est retrouvée dans des ténèbres inhabituelles.
Des bourrasques de fin du monde faisaient voltiger des choses sorties de nulle part,
les avaient débusquées et tirées de leur oubli pour les faire valser dans la rue.
Et puis, la lumière artificielle s'est réveillée, trop tard,
débordée par des éclats de lumière du jour, stroboscopiques.
Chaque éclair révélait l'embouteillage de cumulo-nimbus sur Paris.
La foudre est tombée sur la tour Eiffel.

J'ai tout ouvert. J'ai tout éteint.
Téléviseur. Ordinateur.
Toute activité est suspendue.
Comme ma respiration.
Quelle probabilité que la foudre tombe chez moi, tombe sur moi ?
Serait-ce une belle mort ? Foudroyé en caleçon à sa fenêtre...
Dans la fleur de l'âge, la fleur de la nuit, la fleur de l'été.
L'éclair s'abat comme l'Esprit Saint. Raide comme la Justice.
Et la Justice est aveugle. Dieu aussi. La Mort aussi.
La Nature est un monstre.
Un monstre qui nous nourrit. Un monstre qui nous ignore.
Seule la vie est sacrée, malgré elle.
La vie humaine ne pèse pas lourd.
Elle n'a de prix qu'aux yeux des humains.
Que pèse un homme face à un cumulo-nimbus ?
Que pèse un homme face au cycle immuable de l'eau,
aux chemins aléatoires de l'électricité, aux écosystèmes,
aux causes et aux effets ?...
Chaque coup de tonnerre est une gifle à notre orgueil.
L'égo se rétracte : tentacules oculaires de l'escargot.
L'homme rentre dans sa coquille. Ou s'agenouille.
Il se tapit. Se fait petit. Se fait oublier.
Que la foudre ne tombe pas sur moi...
S'il vous plaît... pas sur moi.

L'orage exulte.
Il m'exalte.
Mes rideaux dansent voluptueusement,
fêtant la tempête et le désordre.
Est-ce que je crois en Dieu ?
A qui ai-je dit S'il vous plaît ?...
A la providence ? Au hasard ?
La Nature est aveugle... et sourde !
A qui me suis-je donc adressé ?
A qui ai-je fait cette honteuse prière...
Pas sur moi ?...
La tourmente libère autant l'égoïsme que la superstition.
Nous avons bâti des logements, des villes, des routes et des cathédrales.
Nous avons canalisé l'électricité, le vent et l'eau pour animer nos machines.
Nous avons composé des requiem, voyagé dans l'espace.
Quel genre de végétaux déguisés en animaux sommes-nous ?
La génétique. Le nucléaire...
Les abeilles auraient-elles fait voler des avions, elles,
si elles n'avaient pas eu d'ailes ?
Les fourmis n'ont pas inventé la roue, ni le moteur à combustion.
Et l'homme n'a pas inventé l'esclavage...
Derrière les barreaux de mes fenêtres,
je vois des visages fascinés à leurs balcons
qui regardent vers le ciel...
Nous avons encore à apprendre.
Nous maîtrisons si peu de choses.
L'homme n'est jamais aussi grand
que lorsqu'il se sait petit.

C'est comme être face à la mort...
Face à sa propre mort.
Soudain, les factures n'ont plus d'importance.
Les hiérarchies sociales sont balayées.
Nous sommes tous égaux.
Face à l'orage...
Il n'y a plus d'ambition, de compétition, d'hypocrisies.
Plus de jeux de rôles. Plus de raisonnements.
Tout ce petit monde tremble, menace de s'écrouler.
Poussière. D'étoiles ou d'autre chose.
Nous sommes poussière.
Et le vent de l'orage souffle sur notre épaisseur stagnante.
La pluie génératrice.
La purification par le feu.
Figés face à notre condition,
la crainte et le soulagement se mêlent en nous.
Aussi forts l'un que l'autre.
La peur de n'être rien.
La peur d'être quelque chose.
Le soulagement d'être quelque chose.
Le soulagement de n'être rien.
Tout cela résonne à chaque coup de tonnerre.
Comme une vérité venue d'ailleurs, ou de nous-mêmes.
La foudre est tombée sur la tour Eiffel.

J'aime l'odeur de la campagne après la pluie.
L'odeur de l'herbe après l'arrosage du soir.
Paris sent bon aussi, après l'orage.
Les toits lavés, les trottoirs rincés, les feuillages ranimés...
Une bonne douche pour repartir du bon pied.
Le retour à la normale. Ou presque.
Il y a des factures à payer, certes...
Mais ce qui paraissait insurmontable
semble bien dérisoire lorsqu'on a failli mourir.
Le monde a failli mourir, à chaque tempête, à chaque orage.
Le phare de la tour Eiffel tourne à nouveau dans le ciel,
comme s'il ne s'était rien passé.
Pourtant, il s'est passé quelque chose :
je suis heureux d'être toujours là pour le voir tourner.
Et je le regarde... comme si je le découvrais.
Comme les gens se sont regardés dans la rue, dans la panique...
Dans la catastrophe, l'humain fraternise, se serre la main, se serre les coudes.
L'humain prend conscience de lui-même, prend conscience des autres,
découvre qu'il a des voisins, des contemporains, des congénères ou des frères.
On court sous la pluie et des regards se croisent : on se sourit.
Bonjour : vous existez... j'existe aussi.
Demain, on se croisera, sans s'adresser la parole,
tout rentrera dans l'ordre.
Ambition. Compétition. Factures.
Mais ce soir, la foudre est tombée sur la tour Eiffel.
J'ai tout ouvert...

Philippe LATGER
Juillet 2006 à Paris

ILS RIENT...
Et si tu oublies le T
ça fait rien.

Philippe LATGER
Septembre 2009 à Paris