Jeanne

Jeanne a fini son thé.
Elle s'était déchaussée, affalée dans le canapé. Devant une série américaine.
Elle pensait. " Je fumerais bien moi... Je crois que j'ai des clopes quelque part. "
La télécommande à la main, elle regarda autour d'elle.
Des coussins. Des lampes. Des cadres avec des photos. Une pile de livres.
La table basse devant elle. Des magazines. Des catalogues d'expos. Des livres d'art.
Et au coin, un cendrier. " On progresse... " songea-t-elle.
Son regard revint se planter dans l'open space d'un superbe building,
que parcouraient deux agents de la police fédérale, côte à côte, cafés à la main,
qui faute d'aller quelque part partageaient des informations essentielles pour le scénario.
" C'est fou ce qu'ils peuvent marcher dans ces bureaux " se dit-elle les yeux mi-clos,
en entortillant un doigt dans une mèche de cheveux.
Elle inspecta ses ongles un moment, indifférente, convaincue depuis le début
que c'est la mère du gosse qui a fait le coup, parce que déjà suspectée mais trop vite écartée.
Jeanne redressa la tête à la séquence suivante, en extérieur, dans une rue.
Et leva un sourcil. " J'étais avec des potes à une soirée de la fraternité sur le campus. "
Le jeune homme musclé, sportif, en débardeur, faisait mauvais garçon. Très sexy.
Mais les yeux rivés sur l'écran, elle observait autre chose. " Mais il fume ce petit con. "
Elle se redressa dans son canapé et balaya à nouveau la pièce du regard.
Si ce n'était pas la flemme qu'elle avait de se lever...
Sur le bureau. Qu'est-ce que c'est ?... Le dossier de la banque. Des stylos. Un carnet.
La boîte à côté ? Non... l'emballage de la coque de son portable.
Déçue, elle se laissa retomber en soupirant avant de vérifier ses messages.
Karine. " Phone moi qd tu peux stp. bizz. " Christophe. " J'avai pas vu ton message. Sorry. "
" C'est ça, oui, bien sûr... sur Facebook non plus peut-être. " fit-elle en jetant son téléphone.
Il rebondit sur le coussin à côté d'elle alors que deux agents fédéraux, cafés à la main,
circulaient côte à côte dans l'open space : " Son alibi tient la route... " expliqua l'un à l'autre.
Le portable vibra. Jeanne s'en empara les yeux fermés. Fatiguée d'avance.
Elle les rouvrit pour lire : " Sur FB non plus. Désolé. " Elle se gratta le coin du nez.
Quand elle ne réfléchissait pas au sms attendu mais à sa dernière cartouche en date.
Ramenée d'Andorre. Il lui semblait bien qu'il restait un paquet quelque part.
Elle fit la moue et tapota un moment ses lèvres avec son téléphone.
" Vous n'avez pas le droit ! Il vous faut un mandat ! "... Elle appela Karine.

Des produits d'entretien. Détergents. Des éponges neuves.
" Oui, je t'appelle demain. Bisous. " Elle ferma le placard sous l'évier. Raccrocha.
Avait profité de la pause publicitaire pour arriver jusqu'à la cuisine.
Rien dans la corbeille à fruits. Ni autour. Dans le tiroir ici. Des allumettes.
Elle saisit la petite boîte et l'agita en l'air le poignet cassé. " On progresse... "
Pourquoi diable avait-elle dit à tout le monde qu'elle arrêtait cette merde ?
Dans le tiroir du bureau non plus. Elle ne trouva rien à fumer.
" Vous n'avez pas eu d'enfants. Vous ne pouvez pas comprendre... "
Bien sûr que c'était la mère. Jeanne la vit partir encadrée d'agents dans l'open space.
Incapable de tenir un café quand on lui avait passé les menottes.
Elle portait un manteau qui ressemblait au sien. Et cela lui fit penser à sa penderie.
Dans l'entrée. Où elle fila aussitôt, avec un regain d'énergie, songeant que les cigarettes
avaient dû simplement rester dans la poche du duffle-coat qu'elle avait porté l'autre soir.
Elle en fouilla les poches et ne trouva rien d'autre qu'un paquet de chewing-gums,
et un bout de papier chiffonné dont elle ne se rappelait pas.
Un numéro de portable y était écrit au stylo bille.
Elle revint bredouille et contrariée dans son canapé.
Le papier dans la main. Qu'elle regarda un moment en essayant de se souvenir.
Pas de prénoms. Aucune indication. Etait-ce un mec qui l'avait branchée ?...
" Tu ne te rappelles pas de moi, Jeanne ?... Ce n'est pas très flatteur. "
Elle s'était relevée pour aller chercher dans sa chambre.
Plus que jamais, elle avait besoin d'une clope.
" Je suis désolée. Je devrais ?... " bafouilla-t-elle en inspectant sa table de nuit.
Elle en avait ouvert le tiroir. Mouchoirs en papier. Des boutons. Des élastiques.
" Je ne peux pas t'en vouloir. Je n'ai rien d'exceptionnel, dit l'homme au téléphone.
- Eh bien, c'est surtout que, si c'était au Charbon, j'avais beaucoup bu et...
- Tu n'as pas à te justifier. Tout va bien. "
Jeanne, troublée, s'était assise au bord du lit. Oberkampf. Lisa. Sandrine.
Aucune des deux ne lui avait parlé d'un mec qui lui aurait fourgué son numéro.
" Pardon, fit-elle, je suis un peu... je ne suis pas tout à fait dans mon état normal...
Je suis censée avoir arrêté de fumer. Depuis cette fameuse soirée d'ailleurs.
J'ai dû planquer mes cigarettes. Je ne sais pas ce que j'en ai fait...
- Si tu n'y as pas touché depuis, dans ton sac... "
Son dos s'est raidi d'un seul coup.
Elle s'était levée, la main libre ouverte sur son front. " Pardon ?...
- Tu avais un sac en cuir couleur camel. Tu l'as fourré dans l'armoire de ta chambre.
Et les clopes sont à l'intérieur... Il devrait t'en rester trois ou quatre."
La voix avait énoncé tout cela tranquillement.
Elle se précipita sur l'armoire qu'elle ouvrit. Trouva son sac vautré au sol.
Le téléphone tenu par son épaule relevée contre son oreille, elle y trouva le paquet.
" Alors ?... " fit le jeune homme sûr de son effet.
Il restait quatre cigarettes.


        

Philippe LATGER
Mars 2013 à Perpignan